Durante el rodaje de A Patch of Blue (1965), Sidney Poitier tomó una decisión que dejó a todo el equipo en silencio — un gesto que fue mucho más allá de la simple interpretación.

En una de las escenas más poderosas de la película, su personaje, Gordon, ayuda con delicadeza a Selina, una joven mujer blanca ciega interpretada por Elizabeth Hartman, a comprender qué significa la bondad.

En el guion, debía limitarse a reconfortarla con palabras.

Pero Poitier, percibiendo la profundidad del momento, tomó una decisión espontánea: tocarle suavemente el rostro — un gesto de ternura que implicaba un enorme riesgo en la América segregada de los años sesenta.

Cuando la cámara se detuvo, el set quedó completamente en silencio.

Posteriormente, ejecutivos del estudio advirtieron que la escena podía “provocar indignación” en el sur del país y pidieron que fuera eliminada.

Poitier se negó.

Según relatos posteriores, sostuvo que si la verdad resultaba incómoda, quizá era precisamente el momento de mostrarla.

Elizabeth Hartman, que tenía apenas 21 años y era de carácter reservado, contó más tarde que la serenidad y el respeto de Poitier le dieron la seguridad necesaria para interpretar a Selina con honestidad.

“No solo actuó conmigo”, explicó en una entrevista.

“Me protegió y me hizo sentir que era suficiente”.

La escena permaneció en la película.

Tras su estreno, algunos cines del sur se negaron a proyectarla, pero la crítica la señaló como uno de los momentos más conmovedores del cine estadounidense.

Años después, Poitier reflexionó sobre aquel instante:

“No estaba escrito. Fue un acto humano”.

Con un solo gesto de compasión, no solo desafió las convenciones de Hollywood: recordó al mundo que la decencia, la ternura y la igualdad no son ideas radicales.

Son, simplemente, lo que significa ser humano.

Fuente: American Film Institute (“A Patch of Blue y el impacto cultural de Sidney Poitier”, sin fecha disponible)

 

 

El año era 1943, y Marie-Madeleine Fourcade estaba sentada sola en una celda de la Gestapo en Aix-en-Provence. Con 34 años, dirigía Alliance —uno de los mayores redes de inteligencia de la Francia ocupada por los nazis—, coordinando a miles de agentes desde las sombras. La Gestapo la perseguía desde hacía años. Esta vez, por fin, la habían detenido.

Sabía lo que le esperaba: el interrogatorio, la tortura y, luego, la ejecución. Cientos de sus agentes ya habían muerto así. Su compañero y mano derecha, Léon Faye, había sido capturado, brutalmente torturado y, tras su deportación, asesinado por negarse a entregar los secretos de Alliance. Si ella cedía, miles de vidas se perderían.

Levantó la vista hacia la pequeña ventana enrejada de su celda. El hueco entre los barrotes de hierro era ridículo —apenas unos centímetros más de lo imaginable. Ningún ser humano podía pasar por ahí.

A menos que estuviera lo bastante desesperado como para intentarlo.

Marie-Madeleine se quitó toda la ropa. Se untó la piel con la grasa de su comida. Y luego, centímetro a centímetro, con un dolor insoportable, forzó su cuerpo entre los barrotes. La piel se le desgarró. La sangre le volvía resbaladizas las manos. El hierro le raspaba hasta el hueso. Pero siguió.

Y entonces, pasó.

Desnuda, herida, ensangrentada —pero libre.

Se dejó caer en la oscuridad, robó ropa de un tendedero cercano y desapareció en la noche francesa. Días después, estaba de vuelta con un disfraz, con un nombre falso, al frente de una red de espionaje que los nazis nunca lograron destruir por completo.

No era la primera cosa imposible que Marie-Madeleine Fourcade hacía, ni sería la última.

Nacida en 1909 en Marsella, parecía, sin embargo, una candidata improbable para el espionaje. Era madre de familia, culta pero sin formación oficial en inteligencia, viviendo en una sociedad convencida de que las mujeres no podían dirigir nada importante —y menos aún una operación de guerra.

Pero en 1941, cuando el fundador de Alliance fue arrestado, alguien tenía que tomar el relevo. Marie-Madeleine ya era la número dos de la red. Conocía a los agentes. Dominaba las operaciones. Asumió el mando y adoptó el nombre en clave «Hérisson» —un símbolo de la defensa punzante que necesitaría para sobrevivir.

Lo que construyó fue extraordinario. Alliance no solo recogía información: influía directamente en el curso de la guerra. Sus agentes hicieron llegar mapas detallados de las playas de Normandía y de las defensas alemanas que los Aliados utilizaron para preparar el Desembarco. Siguieron a los submarinos alemanes en el Atlántico, permitiendo a las fuerzas aliadas cazarlos. Identificaron emplazamientos vinculados a las V-1 y V-2, dando a los Aliados objetivos que destruir antes de que esas armas cayeran sobre Londres.

Alliance operaba por toda la Francia ocupada y hasta el norte de África. Miles de agentes, cada uno con un nombre en clave animal, avanzando en la sombra, comunicándose con mensajes cifrados, sabiendo que un solo error significaba la muerte.

El precio fue terrible. La Gestapo infiltró la red, capturó y ejecutó a cientos de miembros de Alliance. Cada pérdida era personal para Marie-Madeleine. No eran simples agentes: eran amigos, colegas, patriotas que habían confiado en ella. Cuando Léon Faye fue detenido y torturado, ella perdió no solo a su adjunto, sino también al hombre al que amaba.

Aun así, mantuvo Alliance en marcha. Vivió con múltiples identidades —peluquera, comerciante, enfermera—, siempre un paso por delante de la Gestapo. Fue detenida más de una vez y escapó cada vez, incluida aquella huida, desnuda, a través de los barrotes de su celda.

Cuando Francia fue liberada en 1944, Alliance había aportado información que contribuyó de forma directa a victorias aliadas en Normandía, a la destrucción de objetivos clave y al seguimiento de movimientos navales alemanes. Historiadores militares atribuyen a su red el haber salvado miles de vidas aliadas y haber acelerado el final de la guerra.

Y, sin embargo, cuando Francia estableció la lista oficial de héroes de la Resistencia —la sagrada Orden de la Liberación— se inscribieron 1.038 nombres.

Solo seis eran mujeres.

Marie-Madeleine Fourcade, que había dirigido a miles de personas, lo había arriesgado todo y había cambiado el curso de la historia, no estaba entre ellas.

Aquella omisión fue asombrosa. Hombres que habían dirigido operaciones más modestas, aportado información menos decisiva y asumido menos riesgos personales recibieron las más altas distinciones. Pero la mujer que se había escapado de la Gestapo, que había reconstruido su red tras pérdidas devastadoras, que había guiado a miles de agentes durante años de ocupación… fue apartada.

Durante décadas, vivió discretamente, escribió sus memorias y vio cómo Francia celebraba a líderes masculinos de la Resistencia mientras a ella la borraban. Nunca dejó de defender la memoria de los miembros de Alliance que murieron por Francia, pero rara vez reclamó reconocimiento para sí misma.

Y luego, el 20 de julio de 1989, Marie-Madeleine Fourcade murió a los 79 años.

Y Francia comprendió por fin lo que no había sabido reconocer en vida. Recibió honores oficiales y militares en Los Inválidos —el lugar reservado a las grandes figuras de la nación. Fue la primera mujer en la historia de Francia en recibir un homenaje así.

Miles de personas asistieron a la ceremonia. Los antiguos de Alliance, ya ancianos, vinieron a honrar a quien los había conducido a través del infierno y permitió que tantos regresaran con vida. Las más altas autoridades militares saludaron. La nación que la había ignorado durante décadas, por fin, miró de frente.

Pero lo esencial está en otra parte: Marie-Madeleine Fourcade no se volvió extraordinaria porque Francia la reconociera. Era extraordinaria porque, cuando miles de personas necesitaban un jefe, ella lo fue. Cuando la Gestapo la encerró en una celda, ella se escapó. Cuando cientos murieron, ella siguió luchando. Cuando algunos hombres afirmaban que las mujeres no podían liderar, ella los desmintió de la forma más contundente.

Su historia no trata solo de una mujer excepcional. Habla de lo fácil que es que la Historia borre a las mujeres que la moldearon. ¿Cuántas otras Marie-Madeleine existieron —liderando, combatiendo, sacrificándose— para luego ser tachadas del relato porque su coraje no encajaba en la imagen esperada?

Dirigió una de las mayores redes de inteligencia de la Francia ocupada. Engañó a la Gestapo durante años. Aportó información decisiva para ganar la guerra. Y durante décadas después de la Liberación, Francia no consideró que mereciera estar en la lista.

Los barrotes de aquella celda no fueron el único obstáculo imposible que Marie-Madeleine Fourcade rompió.

Recuerda su nombre. Recuerda que, cuando la Historia olvida a sus héroes, nos toca a nosotros devolverlos a la luz.

Marie-Madeleine Fourcade: madre, espía, jefa, superviviente.

La mujer que se deslizó entre barrotes de hierro… y cambió el mundo.

Fuente: Le Monde ("En l'église des Invalides, à Paris Le gouvernement a rendu un dernier hommage exceptionnel à Marie-Madeleine Fourcade", 28 juillet 1989)

 

 

 

 

Durante la Guerra de Vietnam se utilizó un arma tan simple como inquietante.

No explotaba.

No ardía.

No avisaba.

La llamaron Lazy Bomb, o Lazy Dog.

A simple vista parecía insignificante. Un pequeño cilindro de acero, poco más largo que un dedo, sin explosivos ni mecanismos. No llevaba pólvora. No llevaba fuego. Su única fuerza era la gravedad.

Pero eso bastaba.

Estas piezas eran lanzadas desde gran altura en enormes cantidades. Miles en un solo paso. Al caer, aceleraban hasta velocidades extremas. El acero, impulsado únicamente por la caída, se convertía en un proyectil letal.

Vietnam estaba cubierto por una selva densa, un entramado natural que protegía de muchos ataques convencionales. La Lazy Bomb fue pensada para atravesar justo eso. No se desviaba. No se detenía. Cortaba hojas y ramas y seguía descendiendo con la misma energía.

No explotaba al impactar.

Simplemente caía.

El efecto no era espectacular, pero sí devastador. El área quedaba cubierta por una lluvia silenciosa de acero. No había estruendo previo. No había señal de alerta. Cuando el sonido llegaba, ya era tarde.

Desde el punto de vista militar, tenía ventajas inquietantes. No dejaba cráteres. No destruía edificios. Era barata de fabricar. Permitía ataques sorpresa sin los signos visibles de un bombardeo clásico.

Pero precisamente por eso resultaba perturbadora.

Mataba sin ruido.

Sin fuego.

Sin imágenes que quedaran grabadas en la memoria colectiva.

A diferencia de otras armas del conflicto, la Lazy Bomb casi no aparece en libros ni documentales. No dejó paisajes humeantes ni fotografías icónicas. Solo silencio después del impacto.

Hoy se la recuerda como una de las armas menos conocidas y más inquietantes de aquella guerra.

Porque la guerra no siempre llega con explosiones.

A veces basta con acero, gravedad y una decisión tomada lejos del suelo.

Y eso también forma parte de la historia.

#DatosHistóricos #fblifestyle

 

 

LOS REYES ALEMANES DE GRAN BRETAÑA

En 1603 falleció Isabel Tudor, la Reina Virgen, la última monarca inglesa de una dinastía nacional. Le sucedieron los Estuardo, escoceses, hasta que, en 1701, cuando al no sobrevivirle ningún heredero directo, la reina Ana de Gran Bretaña se ve forzada a reconocer por el parlamento como heredera a Sofía de Wittelsbach (originaria de Baviera), electora de Hannover y descendiente de los Estuardo, pero de origen alemán y protestante (como deseaban los parlamentarios)

Sofía falleció pocas semanas antes que la reina por lo que fue su hijo, Jorge I (1714-1727), quien sería proclamado rey, y desde él hasta Jorge III (1760-1820) los miembros de la Casa de Hannover, gobernarían Gran Bretaña e Irlanda y se casarían con princesas alemanas con la finalidad de mantener la tranquilidad en sus Estados alemanes.

La Casa de Hannover concluyó cuando la reina Victoria (1820-1901) se desposó con su primo hermano Franz Albrecht August Karl Emanuel von Sachsen-Coburg und Gotha, duque de Sajonia, también alemán, cuyo nombre se acortó al de Alberto de Sajonia-Coburgo-Gotha.

El siguiente monarca británico, Eduardo VII (1901-1910), perteneció a la nueva casa real de Sajonia-Coburgo y Gotha. Su hijo, el futuro Jorge V (1910-1936) se casó en 1893, por insistencia de su abuela Victoria, con la princesa Victoria María de Teck. Que, aunque nació en Inglaterra, su linaje provenían del ducado de Teck, en el reino alemán de Wurtemberg.

Así, por casi por 200 años, alemanes de pura cepa gobernaron el Reino Unido.

Fue el inicio de la Gran Guerra en 1914, lo que cambiaría para siempre el panorama europeo y el de sus dinastías, enfrentando a los dos nietos de Victoria, Jorge V y Guillermo II, en un conflicto bélico que puso frente a frente a familiares formando parte de los ejércitos enfrentados

Cuando el novelista británico H. G. Wells escribió sobre la corte británica, dijo que era: “[una] corte extranjera y aburrida”, Jorge V respondió iracundo: “¡Puedo ser aburrido, pero que me maldigan si soy extranjero!”.

Un ataque aéreo contra Londres llevado a cabo por los alemanes el 13 de junio de 1917 con catorce bombarderos Gotha V.G., en el que fallecieron 162 personas y que dejó 432 heridos, fue la gota que derramo el vaso, ya que puso de relieve la urgente necesidad de un cambio debido a que la ciudadanía y los nacionalistas británicos veían como una contradicción luchar contra Alemania siendo gobernados por una familia con apellidos y títulos alemanes.

A los pocos días, Jorge V aprobó la sustitución de los apellidos y títulos alemanes ostentados por varios de sus parientes por otros ingleses. Por ejemplo, el ducado de Teck pasó a ser el marquesado de Cambridge. Así desaparecieron los Sajonia-Coburgo y los Gotha. La casa de Battenberg cambió su nombre a Mountbatten.

Esta “purificación” también alcanzó a la mismísima familia real. El 17 de julio de 1917, el rey Jorge V comunicó a sus súbditos que él y sus descendientes sustituían su apellido por el mucho más británico de Windsor, un palacio real cercana a Londres, donde los monarcas de la Casa de Hannover gastaron varias fortunas para convertirla en una de sus residencias favoritas, lejos de miradas indiscretas.

A los parientes de la familia real británica que luchaban por el bando alemán, les fueron suspendidos sus títulos nobiliarios británicos y también se retiró de los escudos toda la heráldica alemana.

Recién con Jorge VI (1936-1949), habría una consorte británica (escocesa) pero los alemanes volverían a estar muy cerca del trono cuando la reina Isabel II se casó con Felipe Mountbatten, ex Battenberg, también de padres alemanes y miembros de la casa real griega.

De esta manera, aunque ya no en apellido, pero sí en origen, el actual rey Carlos III, por sus antepasados, es más alemán que británico.

“A good riddance”, representación del rey Jorge V barriendo, o quizás ocultando bajo la alfombra, sus títulos alemanes.

Gracias por tu lectura y difusión

 

En la mitología griega, los sátiros encarnan el costado más instintivo, salvaje y desenfrenado de la naturaleza humana. No son dioses propiamente dichos, pero tampoco simples mortales: habitan los márgenes del mundo civilizado, allí donde el bosque espeso, las montañas y las pasiones gobiernan sin ley.

Tradicionalmente se los describe como seres híbridos, con torso humano y rasgos caprinos o equinos: patas peludas, pezuñas, cola, orejas puntiagudas y, en muchos relatos, una sexualidad desbordada que simboliza fertilidad, deseo y exceso vital. Esta apariencia no es casual: los sátiros representan la fuerza primaria de la naturaleza, aquello que no puede ser domesticado ni reprimido.

Compañeros de Dioniso

Los sátiros forman parte inseparable del séquito de Dioniso, dios del vino, la embriaguez, el teatro y la ruptura de las normas. Allí donde aparece el dios, aparecen ellos: danzando, bebiendo, tocando flautas, persiguiendo ninfas y entregándose a fiestas caóticas conocidas como bacanales.

En este contexto, los sátiros no son simples borrachos lujuriosos, sino símbolos de liberación: rompen con el orden racional impuesto por la polis y recuerdan que el ser humano también está hecho de instinto, placer y descontrol.

Silenos y sátiros jóvenes

La tradición distingue entre los sátiros jóvenes, impulsivos y burlones, y los silenos, más viejos, sabios y corpulentos. El más célebre es Sileno, tutor de Dioniso, descrito como eternamente ebrio pero poseedor de verdades profundas sobre el cosmos y la condición humana. Esta dualidad —ebriedad y sabiduría— refuerza una idea central del mito: el conocimiento puede surgir del caos.

Sátiros en los mitos y el arte

En los relatos mitológicos, los sátiros rara vez son héroes. Su papel es el del contrapunto: irrumpen en historias de dioses y mortales para introducir el deseo, la risa o el peligro sexual. En el arte griego, sobre todo en cerámicas y esculturas, aparecen persiguiendo ninfas o acompañando procesiones dionisíacas, siempre en movimiento, nunca en reposo.

También dieron nombre a un género teatral propio: el drama satírico, una obra corta que se representaba tras las tragedias, donde un coro de sátiros parodiaba los mitos heroicos, devolviendo la historia al terreno de lo grotesco y lo humano.

Significado profundo del mito

Más allá de su imagen caricaturesca, los sátiros cumplen una función esencial en la mitología griega: recordar los límites de la razón. Frente al orden de Apolo, ellos encarnan la fuerza de Dioniso; frente a la ciudad, el bosque; frente a la ley, el impulso.

En definitiva, los sátiros no son simples criaturas lascivas del mito, sino la personificación de aquello que la civilización intenta ocultar… pero jamás puede eliminar. Son la risa, el deseo y el caos que habitan en el corazón mismo de lo humano.

@fansdestacados

 

 

 

 

 

 

 

Los soldados alemanes las llamaban las «Brujas de la noche» — y habían aprendido a temer el sonido del silencio en la oscuridad.

Verano de 1942. Las fuerzas alemanas ocupan territorios soviéticos. Un soldado de guardia nocturna oye algo — un leve susurro, como si una tela se rasgara en el aire. Levanta la vista, pero no ve nada en la negrura. Luego, el silencio.

Después, las explosiones.

Cuando comprende lo que ocurre, las bombas ya han caído. La artillería antiaérea dispara inútilmente contra un cielo vacío. Lo que los atacó ya ha desaparecido, fundiéndose con la noche como un fantasma.

Los alemanes dieron un nombre a esos atacantes invisibles: Nachthexen. Las Brujas de la noche.

Y tenían razones para temerlas.

Lo que no sabían — y que los habría aterrorizado aún más — es que esas pilotos que sembraban el pánico entre los mejores soldados de la Wehrmacht eran mujeres. Jóvenes soviéticas, algunas apenas mayores de edad, volando en biplanos de madera y tela ya obsoletos incluso antes del inicio de la guerra.

Y una de las más temidas entre ellas era Nadezhda Popova, con apenas 19 años.

Nadezhda — «Nadya» para sus cercanos — soñaba con volar desde los 15 años, cuando vio por primera vez un biplano planear sobre su aldea. A los 16 se unió a un aeroclub. A los 19, cuando Alemania invadió la Unión Soviética en junio de 1941, ya era piloto formada y veía arder a su país.

Al principio, la Fuerza Aérea Soviética rechazaba a las mujeres piloto. Pero a medida que las pérdidas se acumulaban y el avance nazi parecía imparable, la desesperación abrió puertas antes cerradas. La heroína de la aviación Marina Raskova apeló directamente a Stalin para crear unidades aéreas compuestas exclusivamente por mujeres.

En octubre de 1941, Stalin aprobó la creación de tres regimientos formados por mujeres pilotos, navegantes y mecánicas. Nadezhda se alistó de inmediato en el 588.º Regimiento de Bombardeo Nocturno, más tarde renombrado 46.º Regimiento de Bombardeo Nocturno de la Guardia «Taman» tras obtener el estatus de Guardia por su valentía.

Les asignaron los peores aviones del arsenal soviético: los Polikarpov Po-2. Aviones de entrenamiento o uso agrícola — frágiles biplanos de cabina abierta, hechos de madera y tela, incapaces de superar los 150 km/h. Sin radio. Sin ametralladoras. Sin blindaje. Sin paracaídas. Sin cabina cerrada. En invierno volaban con temperaturas que podían descender hasta los −40 °C, con el viento cortándoles el rostro.

Los pilotos hombres se burlaban de ellas. Algunos mecánicos se negaban a trabajar en esos «aviones de juguete para niñas». Incluso ciertas aviadoras soviéticas que volaban cazas modernos las despreciaban.

Pero Nadezhda y sus compañeras convirtieron sus debilidades en armas.

La madera y la tela hacían que el Po-2 fuera difícil de detectar por radar. Su baja velocidad y su vuelo muy bajo — a veces a solo 150 metros del suelo — lo volvían casi imposible de interceptar. Y, sobre todo, su pequeño motor permitía una maniobra única: apagar el motor en pleno vuelo y planear.

Así nació el terror de las Brujas de la noche.

Una misión típica era así: Nadya y su navegante (sentada en una cabina abierta detrás de ella) despegaban al anochecer con 4 a 6 bombas de entre 50 y 100 kg sujetas bajo las alas. Llegaban al frente, localizaban el objetivo, ascendían a unos 900 metros… y entonces apagaban el motor.

El avión quedaba casi en silencio — solo el murmullo del viento sobre la tela y los tensores. Planeaban sobre las posiciones alemanas, soltaban las bombas manualmente y desaparecían antes de que el enemigo comprendiera qué había ocurrido.

Los alemanes lo intentaron todo: reflectores, artillería antiaérea, cazas. En vano. Los Messerschmitt entraban en pérdida al intentar volar lo suficientemente despacio para apuntarles. El Po-2 volaba más lento que la velocidad mínima segura de los cazas alemanes.

Entonces ofrecieron recompensas: cualquier piloto que derribara a una Bruja de la noche recibiría automáticamente la Cruz de Hierro — la misma condecoración otorgada por derribar un gran bombardero. Ese era el nivel de temor que inspiraban.

Pero ese terror tenía un precio.

En la noche del 24 al 25 de julio de 1942, Nadezhda Popova y su navegante Yekaterina Ryabova realizaron 18 salidas de bombardeo. Dieciocho. En una sola noche. Dieciocho despegues, dieciocho descensos silenciosos bajo el fuego enemigo, sin descanso, sin comida.

Cada misión duraba unos 40 minutos. Volaban desde el crepúsculo hasta el amanecer, con apenas tiempo entre vuelos para repostar, cargar bombas y beber un poco de agua.

En la decimoctava salida, sus manos estaban entumecidas por el frío, los ojos ardían de tanto escrutar la oscuridad. Pero siguieron. Porque los soldados en tierra dependían de ellas. Porque detenerse significaba condenar otras vidas.

Para Nadya, no era una excepción. Era su rutina.

En total, Nadezhda Popova realizó 852 misiones de combate — más que la mayoría de los pilotos en toda una carrera. Fue derribada varias veces, aterrizó tras las líneas enemigas y perdió a muchas amigas.

De unas 400 mujeres que sirvieron en el regimiento, alrededor de 30 murieron en combate. El impacto psicológico fue aún mayor.

Al final de la guerra, Nadezhda recibió el título de Heroína de la Unión Soviética, la más alta distinción militar. Su navegante también.

El regimiento llevó a cabo más de 23 000 misiones y lanzó miles de toneladas de bombas sobre posiciones enemigas.

Tras la guerra, la sociedad soviética empujó a las mujeres a volver a roles tradicionales. Muchas Brujas de la noche tuvieron dificultades para reintegrarse a la vida civil.

Nadezhda se casó con otro piloto, Semyon Kharlamov — alguien que comprendía lo que ningún civil podía comprender.

Durante mucho tiempo, su historia fue poco conocida en Occidente. Pero los diarios de guerra alemanes, los archivos soviéticos y las 23 Brujas de la noche condecoradas como Heroínas de la URSS confirman la realidad.

Nadezhda Popova murió el 8 de julio de 2013, a los 91 años. Al ser preguntada sobre el miedo, respondió:

«Claro que tenía miedo. Cada noche. Pero el miedo no importaba. La misión era lo esencial».

Y cuando le preguntaron qué quería que se recordara:

«Recuerden que éramos soldados. No curiosidades. Soldados».

Hoy, los historiadores reconocen al 588.º / 46.º Regimiento como una de las unidades de bombardeo ligero más eficaces de toda la Segunda Guerra Mundial.

Las Brujas de la noche demostraron que el valor no tiene género, que la inteligencia táctica puede vencer a la tecnología y que, a veces, lo más aterrador en la guerra no es el rugido de un bombardero…

sino el susurro de alas de tela en la oscuridad.

Fuente: Museo Central de las Fuerzas Armadas de Rusia ("El 46.º Regimiento de Bombardeo Nocturno de la Guardia", sin fecha)

 

 

PODEMOS no puede, algo están haciendo mal.

 

 

 

 

  Fernando González Villanueva

    

   Amparo Alonso Blanco   

 Mercedes Llamas

   

 Salvador Rodríguez Vázquez

    

 

  Alicia Santaella Nebro