Albares le recuerda a Ayuso la senda correcta tras el anuncio de la medalla a Estados Unidos: "El faro del mundo es Europa"

La lideresa regional ha anunciado que entregará a Estados Unidos la medalla honorífica de la Comunidad de Madrid

11-2-26

ElPlural

En un contexto de inestabilidad y tensiones internacionales, y después de que Servicio de Inmigración y Control de Aduanas (ICE) haya perpetrado una redada masiva con la población migrante en Estados Unidos, esta pasada madrugada la presidenta de la Comunidad de Madrid, Isabel Díaz Ayuso, ha decidido otorgar al país la medalla honorífica de la Comunidad de Madrid, la misma que en 2024 entregó a Javier Milei. A razón de ello, en el pleno del Congreso de este miércoles le han dirigido diferentes críticas a la lideresa madrileña por su reciente acercamiento a la Administración Trump.

De esta forma, el ministro de Asuntos Exteriores, Unión Europea y Cooperación, José Manuel Albares, se ha dirigido a la baronesa popular para recordarle que “el faro del mundo libre somos Europa y los europeos”, después de que la responsable de Sol viera en Estados Unidos el “principal faro del mundo libre”. “El faro del mundo es Europa y los valores de Europa son los valores y los principios de la Carta de las Naciones Unidas", ha defendido Albares en declaraciones a los medios en los pasillos del Congreso al ser preguntado por las palabras de Ayuso durante su intervención en 'The Hispanic Prosperity Gala', celebrada en la residencia de Trump en Florida.

Al hilo de todo ello, el titular de la cartera de Asuntos Exteriores, Unión Europea y Cooperación ha insistido en que lo que se necesita en estos momentos es "una Europa más soberana, más independiente, que defienda los valores de la Carta de Naciones Unidas y esos valores de democracia, de paz, de igualdad que tanto está amenazando en estos momentos la extrema derecha global porque quiere un proyecto europeo dividido y débil, porque quiere estados europeos divididos y débiles". "La solución es Europa", ha zanjado el jefe de la diplomacia.

El anuncio de la responsable de Sol

La madrugada del pasado martes, la presidenta madrileña anunciaba que otorgaba a Estados Unidos la medalla honorífica, la misma distinción que aportó a Milei en 2024 y que generó gran revuelo en la política de Madrid.

Siguiendo por ese segundo acto de proximidad, la lideresa regional concedió a EEUU este ‘galardón’ en respuesta al 250 aniversario de la independencia del territorio, según explicó ella misma. En plena polémica por las actuaciones del ICE contra personas migrantes, la lideresa del PP en la Comunidad dio la medalla al país que lo considera el “principal faro del mundo libre”. Si puede haber algo más controvertido en el proceso, es que el premio es en nombre de todos los madrileños.

En su discurso, por vídeo alegando motivos de agenda, Ayuso cargó con dureza contra países socialistas del mundo y puso el foco en México, colocándolo al nivel de otros países de regímenes claramente autoritarios. Así, pidió “que pronto Cuba, Nicaragua y otros países como México -como ha sucedido con Argentina- rompan esas mismas cadenas, recuperen su libertad y se ponga fin a los narcoestados que los dictadores de ultraizquierda están implantando allá donde pueden o de les deja; destruyendo familias, vidas muy jóvenes, creando sucios negocios que destrozan nuestra convivencia, seguridad y prosperidad”.

 

 

Salvó a cientos de soldados en Vietnam… y luego pasó 30 años luchando para que Estados Unidos recordara a las miles de mujeres que sirvieron y regresaron invisibles.

15 de noviembre de 2002. Herndon, Virginia.

Lynda Van Devanter murió a los 55 años en su casa, su cuerpo finalmente rindiéndose tras décadas peleando contra un enemigo que no podía ver: los agentes químicos a los que estuvo expuesta en la guerra.

A Vietnam le tomó treinta y tres años matarla.

Pero antes de eso, se aseguró de que las mujeres veteranas nunca más fueran olvidadas.

Volvamos al principio.

Lynda tenía 21 años, recién salida de la escuela de enfermería, convencida de que podía marcar la diferencia.

Mientras en casa ardían las protestas y el país discutía la guerra, se ofreció como voluntaria para ir a Vietnam como enfermera del Ejército.

La enviaron a Pleiku: el 71.º Hospital de Evacuación, muy cerca de la frontera con Camboya, una de las zonas de combate más duras del país.

Lo que encontró allí la perseguiría el resto de su vida.

Helicóptero tras helicóptero aterrizaba con chicos —porque eso eran, jóvenes de dieciocho y diecinueve años— con heridas que no deberían ser compatibles con la vida.

Piernas arrancadas. Rostros quemados más allá del reconocimiento. Pechos abiertos por la metralla.

Lynda trabajaba turnos de doce horas que a menudo se estiraban a veinte. Se quedaba de pie junto a una mesa de operaciones, con el uniforme empapado de sangre, sosteniendo la mano de un chico mientras los cirujanos intentaban desesperadamente salvarlo, viéndolo morir de todos modos, y enseguida girándose hacia la siguiente camilla.

Porque siempre había más.

En un año, vio más muerte de la que la mayoría ve en toda una vida.

Volvió a casa en 1970.

Y Estados Unidos no supo qué hacer con ella.

A los veteranos hombres les escupían, los llamaban asesinos de bebés, les decían que olvidaran la guerra y siguieran adelante. Pero al menos la gente reconocía que habían estado allí.

¿Las mujeres veteranas? Eran invisibles.

La gente le preguntaba a Lynda qué había hecho en Vietnam.

“Era enfermera”.

“Ah, ¿como en MAS*H? Debió de ser interesante”.

Nadie quería oír sobre el chico de diecinueve años que se desangró en sus brazos. Nadie quería saber de las pesadillas, la hipervigilancia, la forma en que se agachaba ante ruidos fuertes.

El Departamento de Asuntos de los Veteranos no ayudó. Las mujeres apenas eran reconocidas en los programas para veteranos. El trastorno de estrés postraumático (TEPT) todavía no se reconocía oficialmente.

Y cuando intentó conseguir ayuda por los misteriosos problemas de salud que estaba desarrollando —dolor articular, fatiga, trastornos autoinmunes— los médicos le dijeron que era estrés. Ansiedad. “Cosas de mujeres”.

Se estaba apagando por la exposición al Agente Naranja, pero nadie quería escucharla.

Así que Lynda hizo algo que lo cambiaría todo:

Empezó a hablar.

En 1979, ayudó a poner en marcha el Proyecto de Mujeres de Vietnam Veterans of America. Por primera vez, las mujeres veteranas tenían una organización que reconocía su servicio, sus sacrificios y su derecho a ser llamadas veteranas.

Luego, en 1983, publicó unas memorias: “Home Before Morning: The Story of an Army Nurse in Vietnam”.

Fue uno de los primeros grandes libros escritos por una veterana sobre la guerra.

Y fue brutalmente honesto: sobre la sangre, la muerte, el acoso sexual, la forma en que se usaba a las mujeres para la moral y después se las olvidaba. Sobre volver a un país que no quería oírla.

El libro se convirtió en un éxito de ventas.

De pronto, Estados Unidos ya no podía ignorar a las mujeres veteranas.

Lynda apareció en programas de televisión. Testificó ante el Congreso. Habló en institutos y universidades.

Escribió sobre el TEPT en mujeres veteranas. Sobre el Agente Naranja. Sobre cómo miles de mujeres habían servido en Vietnam y gran parte del país ni siquiera sabía que existían.

Luchó para que los nombres de las mujeres fueran incluidos y reconocidos en los homenajes a los caídos de Vietnam.

Defendió que las mujeres recibieran los mismos beneficios y el mismo reconocimiento que los hombres.

Ayudó a dejar claro que el servicio de las mujeres era igual de válido, igual de sacrificado, igual de digno de honor.

Y mientras tanto, ella se enfermaba cada vez más.

Enfermedad vascular del colágeno: un trastorno autoinmune que ataca los propios tejidos del cuerpo. Le dolían las articulaciones sin descanso. Combatía una fatiga tan severa que algunos días apenas podía funcionar.

Su sistema inmunitario la estaba destruyendo desde dentro.

Ella sabía que tenía que ver con el Agente Naranja. Lo respiró, tocó equipo rociado con él, comió alimentos cultivados en suelo contaminado.

El mismo químico que deshojaba selvas estaba deshojando su vida.

Pero demostrar la conexión era casi imposible. El gobierno no quería reconocer el alcance total del daño del Agente Naranja —y menos aún en mujeres veteranas, porque eso implicaba ampliar compensaciones—.

Así que Lynda siguió luchando.

Incluso cuando su cuerpo fallaba, siguió hablando, siguió escribiendo, siguió defendiendo.

En 1987, VVA le otorgó su premio a la Excelencia en las Artes. En 2002, le concedieron una medalla de reconocimiento.

Pero el mayor homenaje llegó de miles de mujeres veteranas que le escribieron, la llamaron, la detuvieron en eventos para decirle:

“Gracias por hacer que nos vieran”.

Porque eso fue lo que hizo Lynda Van Devanter.

Hizo que la gente viera.

Hizo que vieran a las enfermeras que sostenían a soldados moribundos. A las mujeres que sirvieron en zonas de combate. A las veteranas que regresaron rotas y a las que les dijeron que no contaban.

Hizo que vieran que el TEPT no entiende de género. Que el Agente Naranja envenenó a todos los que tocó. Que miles de mujeres sirvieron en Vietnam y volvieron a un país que fingió que nunca habían estado allí.

El 15 de noviembre de 2002, Lynda Van Devanter murió en su casa en Herndon, Virginia.

Tenía 55 años.

A Vietnam le tomó treinta y tres años matarla, pero la mató con la misma certeza que si la hubieran abatido en Pleiku.

En su funeral, llegaron cientos: mujeres veteranas a las que había defendido, hombres cuyas vidas había ayudado a salvar en Vietnam, activistas con quienes había trabajado.

Honraron a una mujer que pasó toda su vida adulta sirviendo: primero como enfermera salvando soldados, y luego como defensora salvando a veteranos.

La guerra de Vietnam mató a 58.000 estadounidenses cuyos nombres están en el Muro.

Pero también mató a muchos más lentamente: por el Agente Naranja, por el TEPT, por enfermedades que tardaron décadas en manifestarse.

Lynda Van Devanter fue una de ellas.

Y antes de morir, se aseguró de que las mujeres veteranas nunca más fueran invisibles.

A cada mujer veterana que se haya sentido ignorada:

Lynda Van Devanter luchó durante tres décadas para que fueras reconocida. Se te ve.

A cualquiera que crea que las mujeres no han servido en zonas de combate:

Miles de mujeres sirvieron en Vietnam. Sostuvieron a soldados mientras morían. Son veteranas.

A quienes luchan con heridas invisibles de la guerra:

Lynda ayudó a establecer que el TEPT es real, sin importar el género. La ayuda es tu derecho.

A todos los que hayan visto su servicio minimizado:

Lynda testificó ante el Congreso, escribió un éxito de ventas y cambió la historia para que se te honre.

Hoy, cuando hablamos de mujeres en combate, cuando reconocemos el TEPT en veteranas, cuando aceptamos que las mujeres siempre han servido en las guerras de Estados Unidos… se lo debemos, en gran parte, a Lynda Van Devanter.

No solo salvó vidas en Vietnam.

Salvó el reconocimiento, la dignidad y los beneficios de cada mujer veterana que vino después.

Sostuvo la línea en Pleiku.

Sostuvo la línea por las mujeres veteranas.

Y nunca, nunca dejó de luchar.

Descansa en paz, Lynda.

Fuiste heroína dos veces: una en la zona de guerra, y otra en las décadas de defensa que siguieron.

Y no dejaremos que tu historia sea olvidada.

Fuente: Vietnam Veterans Memorial Fund ("Lynda Van Devanter Buckley", sin fecha indicada)

 

Su motor explotó a unos quince kilómetros sobre la Tierra. Lo que ocurrió después fue peor que caer.

El 26 de julio de 1959, el teniente coronel William Rankin volaba su caza F-8 Crusader sobre el sureste de Estados Unidos cuando el motor falló sin previo aviso.

Iba a 47.000 pies. Eso son casi nueve millas de altura. Más alto que el Everest. Tan arriba que el cielo se oscurece y el aire es demasiado fino para sostener la vida humana sin ayuda. A esa altitud, la temperatura fuera de la cabina rondaba los cincuenta grados bajo cero.

Rankin tenía solo segundos para decidir. Podía intentar planear con el avión dañado hasta una altitud más segura antes de eyectarse, o tirar de la palanca de eyección de inmediato y jugarse el resto.

Humo dentro de la cabina. Controles muertos. Tiró de la palanca.

El asiento eyectable lo disparó hacia el vacío helado. La descompresión repentina le golpeó el cuerpo como un martillazo. A esa altura, la presión es tan baja que el cuerpo sufre una violencia brutal: sangrado, hinchazón, dolor. Su abdomen se distendió y la cara le ardía. Alcanzó a usar oxígeno de emergencia, pero el aire seguía siendo una urgencia constante. Empezó a perder la conciencia.

Entonces el paracaídas se desplegó. Y ahí fue cuando su pesadilla de verdad comenzó.

William Rankin se había eyectado directo al corazón de una tormenta cumulonimbus.

Desde fuera, esas tormentas parecen montañas blancas apiladas en el cielo. Los pilotos las evitan a toda costa porque por dentro son huracanes verticales. Las corrientes ascendentes pueden superar con facilidad los doscientos kilómetros por hora. La violencia ahí dentro roza lo indescriptible.

Rankin cayó de lleno en una.

En lugar de descender hacia la Tierra, quedó atrapado. Una corriente ascendente agarró su paracaídas y lo lanzó hacia arriba. Luego lo arrojó de lado. Luego volvió a tirarlo hacia arriba. Ya no estaba “cayendo”: estaba girando dentro de una tormenta viva que se negaba a soltarlo.

Granizo del tamaño de pelotas de golf le martillaba el cuerpo desde todas direcciones. Los relámpagos estallaban tan cerca que sentía la electricidad estática erizándole los brazos y el olor acre del ozono. El trueno ya no era solo sonido: era un golpe físico que le aplastaba el pecho.

La lluvia empapó la vela, la deformó, la hizo perder forma por momentos y lo lanzó a caídas más rápidas; luego volvía a tensarse y lo sacudía hacia arriba otra vez. El movimiento era tan brutal que vomitó. Se desmayó. Despertó aún girando, aún atrapado, aún siendo despedazado por fuerzas que ningún cuerpo debería soportar.

La temperatura cambiaba a lo loco. En lo alto de las corrientes, el frío lo mordía y el hielo se le pegaba al traje, a la piel expuesta, a las pestañas. Luego caía en aire más templado y el hielo empezaba a derretirse, solo para volver a congelarse segundos después cuando lo impulsaban de nuevo hacia arriba.

La lluvia era tan densa que parecía ahogarse en pleno aire. Jadeaba y tragaba agua. Le ardían los pulmones. Estaba amoratado y sangrando por los impactos del granizo. Tiritaba, entumecido, y a la vez sentía la piel quemada por el frío y la fricción.

El tiempo dejó de existir. Los minutos se estiraron como si fueran horas. Más tarde dijo que creyó que iba a morir dentro de esa nube, girando para siempre, sin tocar el suelo.

Y entonces, después de cuarenta minutos de violencia imposible, la tormenta por fin lo soltó.

Salió por la base del nubarrón a unos 10.000 pies. Por primera vez desde la eyección, descendía de forma “normal”. Vio los árboles debajo. Bajaba hacia una zona boscosa de Carolina del Norte.

Atravesó la copa de los árboles. Las ramas crujieron a su alrededor. El paracaídas se enredó, frenándolo lo justo. Se estampó contra el suelo, malherido, pero todavía respirando.

Durante varios minutos quedó inmóvil en el suelo del bosque, incapaz de creer que seguía vivo.

Luego se levantó. Se liberó del paracaídas. Y empezó a caminar.

El cuerpo lo tenía cubierto de ronchas por el granizo. Sufría congelación en manos y cara. Estaba golpeado de arriba abajo, con heridas abiertas, desorientado por la falta de oxígeno y el trauma.

Pero estaba vivo.

Se tambaleó entre los árboles hasta encontrar una carretera. Luego una granja. Un agricultor abrió la puerta y se encontró a un piloto destrozado, con el traje rasgado, plantado en el porche.

William Rankin lo miró y dijo, simplemente: “Acabo de caer del cielo”.

Cuando médicos militares y meteorólogos escucharon su historia, quedaron atónitos. Nadie había sobrevivido a algo así: quedar suspendido dentro de una tormenta severa a esa altitud.

La descompresión debió matarlo. El granizo pudo dejarlo inconsciente para siempre. El frío extremo pudo causarle una hipotermia fatal. Un rayo pudo alcanzarlo en cualquier instante.

Pero todo lo que debía matarlo, de algún modo, no lo hizo.

Pasó semanas recuperándose. Los médicos documentaron hematomas severos, congelación, ronchas, y daños por la violencia del descenso. Acabó hospitalizado en Ahoskie, Carolina del Norte.

En 1960 publicó un libro sobre la experiencia titulado El hombre que cabalgó el trueno. Sigue siendo el relato en primera persona más conocido de una supervivencia así.

Su testimonio ayudó a entender mejor la dinámica interna de las tormentas severas. La seguridad aérea incorporó lecciones de lo que vivió. El entrenamiento de supervivencia a gran altitud cambió para siempre.

William Rankin continuó su carrera militar tras recuperarse. Voló más misiones. Nunca volvió a eyectarse de otro avión.

Cuando le preguntaban por esos cuarenta minutos dentro de la tormenta, decía que fueron los cuarenta minutos más largos de su vida. Como si el tiempo se hubiera detenido. Suspendido entre la Tierra y el borde del cielo, atrapado en una fuerza tan violenta que parecía imposible escapar.

Pero escapó. Por entrenamiento, resistencia física y una cuota de suerte difícil de explicar.

Se retiró del Cuerpo de Marines y llevó una vida discreta, hablando poco en público de lo ocurrido. Murió en 2009, a los 88 años.

Décadas después, meteorólogos siguen citando su caso al estudiar tormentas severas. Los pilotos siguen aprendiendo su historia en formación de supervivencia. Se menciona en manuales y en libros de meteorología y seguridad aeronáutica.

Porque William Rankin demostró algo que parecía imposible. El cuerpo humano puede aguantar lo inaguantable. Cuando todo falla, cuando la naturaleza suelta toda su furia, cuando la muerte parece segura, sobrevivir aún puede ser posible.

Cayó casi nueve millas a través de una tormenta que intentó destruirlo.

Y se fue caminando.

Fuente: HistoryNet ("Conoce al marine que ‘cabalgó el trueno’ y vivió para contarlo", 17 de julio de 2023)

 

La prostituta francesa que mató a 400 oficiales nazis en burdeles

En 1940, París se alzaba como una ciudad bajo una oscura sombra. Mientras los n4zis desfilaban por los Campos Elíseos, una mujer de cuarenta y siete años preparaba el arm4 más peligrosa de la gu3rra, un arma que nadie esperaba.

Se trataba de una red de mujeres en burdeles que iban a matar o comprometer a cuatrocientos oficiales alemanes.

Cabría preguntarse cómo las prostitutas lograron lo que el ejército francés no pudo.

En junio de 1940, las botas alemanas resonaban en el empedrado de la capital, y el sonido retumbaba por las calles vacías y desoladas.

Era un sonido que nadie jamás hubiera imaginado oír en el corazón de la cultura francesa.

Filas gigantescas de soldados marchaban por los Campos Elíseos con sus uniformes grises, acompañados por sus banderas rojas con la esvástica.

París había caído en tan solo seis semanas.

Francia, ese orgulloso país que había ganado la Primera Guerra Mundial, acababa de perderla en tan solo cuarenta y dos días.

Los tanques alemanes recorrían las calles donde los parisinos habían llorado apenas horas antes.

El silencio tras la invasión era denso, y el aire olía a miedo y humo acre.

En el barrio de Pigalle, las luces rojas de los burdeles se encendieron como de costumbre, proyectando un resplandor carmesí sobre las aceras húmedas.

Las mujeres miraban por las ventanas, observando cómo los oficiales n4zis entraban en los cafés y restaurantes locales con la arrogancia de los conquistadores.

Más de cuarenta mil prostitutas trabajaban en París en aquella época.

Estaban por todas partes en la ciudad: en el Marais, cerca del Sena, en Montmartre y en Pigalle.

Estas mujeres vivían en la sombra de la sociedad, en un mundo donde nadie hablaba de ellas ni las respetaba.

Pero esa noche, se enfrentaron a una terrible decisión: irse sin dinero, sin protección y sin nada, o quedarse y servir al enemigo para comer, pagar el alquiler y sobrevivir.

Los burdeles se convirtieron rápidamente en los lugares predilectos de los oficiales alemanes.

Estos hombres estaban lejos de casa, y tras ganar la gu3rra tan rápidamente, se sentían invencibles.

Bebían en exceso, reían a carcajadas y gastaban su dinero con desenfreno.

El champán fluía a raudales en las copas mientras las mujeres sonreían, incluso con el corazón destrozado por la ocupación.

Las paredes de aquellas habitaciones escuchaban secretos que nadie más en el mundo conocía.

En estos lugares prohibidos, los vencedores bajaban la guardia, sin sospechar jamás de las mujeres a las que consideraban meras mercancías.

Marthe Richard observaba todo esto con una mirada calculadora.

Tenía cuarenta y siete años, y su rostro mostraba las marcas del tiempo y las dificultades, pero su mirada permanecía inteligente y fría.

Marthe no era una mujer común.

Durante la Primera Gu3rra Mundial, había sido espía, trabajando para Francia contra Alemania.

Conocía los secretos, los códigos y los peligros inherentes del oficio.

Antes de eso, ella misma había sido prostituta.

Conocía profundamente a los hombres: cómo hablaban cuando bebían y cómo revelaban sus secretos más guardados cuando se sentían seguros.

Sabía que, en una habitación cerrada, un oficial borracho se vuelve increíblemente imprudente.

Marthe caminó por las calles ocupadas de París con un sencillo abrigo negro para camuflarse entre las sombras.

Pasó junto a soldados alemanes que reían en las terrazas de los cafés y entró en un burdel en el Boulevard de Clichy.

El interior olía a perfume barato y tabaco rancio.

Cortinas rojas cubrían las ventanas para bloquear la realidad del mundo exterior.

La música sonaba suavemente de fondo mientras tres mujeres estaban sentadas en un sofá desgastado.

Tenían entre veinte y treinta y cinco años; sus vestidos cortos y su maquillaje recargado apenas ocultaban su profundo cansancio.

Miraron a Marthe con curiosidad mientras ella se sentaba y comenzaba a hablar en voz baja.

Les explicó algo en lo que nadie había pensado antes.

La resistencia francesa apenas comenzaba; los hombres escondían arm4s, planeaban ataques e imprimían periódicos secretos, pero todo esto llevaba tiempo.

Los alemanes eran fuertes, con soldados por todas partes y un control total sobre la infraestructura.

Sin embargo, tenían una debilidad que nadie más veía.

Los oficiales nazis acudían a los burdeles todas las noches.

Bebían demasiado, hablaban demasiado y se sentían seguros con mujeres a las que no respetaban.

Estas mujeres lo oían todo: movimientos de tropas, posiciones de tanques, nombres de unidades, fechas de operaciones y la política interna del Alto Mando.

 

El juez miró al hombre que había disparado contra el presidente egipcio Anwar Sadat y le preguntó con calma:

— ¿Por qué lo mataste?

— Porque era seglar —respondió el asesino.

El juez frunció el ceño.

— ¿Qué significa “seglar”?

El hombre dudó un segundo.

— No lo sé.

En otro juicio, el acusado había intentado asesinar al escritor Naguib Mahfouz.

— ¿Por qué lo apuñalaste? —preguntó el juez.

— Porque escribió una novela contra la religión.

— ¿La leíste?

— No.

En una tercera sala, otro hombre enfrentaba cargos por asesinar al intelectual Farag Fouda.

— ¿Por qué lo mataste?

— Porque no tenía fe.

— ¿Cómo lo sabes?

— Está en sus libros.

— ¿En cuál?

Silencio.

— No lo sé. No los he leído.

— ¿Por qué no los leíste?

El hombre bajó la cabeza.

— No sé leer ni escribir.

En los tres casos, el patrón era el mismo.

Se mataba por ideas que no se entendían.

Se condenaba por palabras que no se habían leído.

Se odiaba por conceptos que no se sabían definir.

No era convicción.

Era repetición.

No era fe.

Era eco.

No era certeza.

Era obediencia ciega.

La violencia no nació del pensamiento. Nació de la ausencia de él.

El odio no se propaga a través del conocimiento.

Se propaga donde el conocimiento no llega.

Y cada vez que una sociedad renuncia a educar, no crea ignorantes.

Crea armas humanas que no saben por qué disparan, pero están dispuestas a hacerlo.

Ese es el precio invisible de la ignorancia.

Y siempre lo paga alguien que no hizo nada para merecerlo.

Texto tomado de Datos Históricos

 

 

    Billy el Niño 

Felix Manuel Inés Muro

Este tiparraco que ya no esta con nosotros, por que el COVID se lo llevo por delante. Se ahogo por la enfermedad.

Era un terrorista de Estado, fue el cerebro de los atentados de la calle Atocha, fue un torturador no de terroristas si no de politicos de izquierda y sindicalistas. Se sabe que asesino por los menos a tres personas. Fue comisario de la Policia con los gobiernos de Suarez, Calvo Sotelo y Felipe González.

Acabo trabajando como jefe de seguridad de uno de los bancos españoles, y protegia a los facistas para que no le molestaran en sus ataques terroristas.

Ni a sido juzgado ni fue expulsado de la policía por la puerta de atras.

Marlaska todavía no le a retirado todas las medallas que tenia asignada.

Era un terrorista muy peligroso, y andaba tranquilo por las calles de este país por que nadie le molestaba.