sábado, 20 de septiembre de 2025
Es abril de 1945. La Segunda Guerra Mundial se acerca a su fin. Alemania se desmorona, pero los campos siguen activos y continúan matando. En ese escenario de desesperanza, un hombre sueco decide intentar lo imposible.
Su nombre era Folke Bernadotte, noble y diplomático, director de la Cruz Roja Sueca. En lugar de quedarse protegido en la neutralidad de su país, fue directamente a hablar con Heinrich Himmler, el arquitecto del Holocausto. La propuesta parecía absurda: enviar autobuses a los campos de concentración para rescatar prisioneros escandinavos.
Contra todo pronóstico, Himmler aceptó. Pronto, autobuses pintados de blanco —para no ser atacados por los aviones aliados— avanzaban hacia lo más profundo del infierno. Recogían prisioneros noruegos y daneses y los llevaban a salvo a Suecia.
Bernadotte no se detuvo ahí. Exigió más: que también se liberara a los judíos. Y, sorprendentemente, Himmler cedió. A tan solo semanas de la derrota nazi, esos “autobuses blancos” lograron evacuar a miles de personas de campos como Ravensbrück.
En total, más de 15.000 prisioneros sobrevivieron gracias a la audacia de un hombre que no aceptó el silencio ni la resignación.
La historia de Folke Bernadotte nos recuerda que incluso en medio de la oscuridad más brutal, la valentía y la compasión pueden abrir caminos donde nadie los espera.
Cuando
era apenas un niño rubio de ojos claros, en una aldea perdida de
Costa de Marfil
,
conoció a la mujer que marcaría para siempre su infancia. No era su
madre biológica, pero fue quien calmó cada fiebre, acalló cada
llanto y ahuyentó cada miedo. Lo llevaba atado a la espalda con una
tela de colores, le cantaba nanas bajo las estrellas y lo cuidaba
como si fuese su propio hijo.
Pero
la vida, con su crueldad habitual, los separó. La familia partió
hacia Europa
y aquel lazo quedó congelado en el tiempo. No hubo cartas, ni
llamadas. Solo la memoria viva de una mujer que lo dio todo sin pedir
nada a cambio.
Pasaron
38 años
.
Él construyó una vida en España
,
pero nunca dejó de escuchar, en lo más hondo, esa voz que le
susurraba una pregunta:
“¿Qué
habrá sido de ella? ¿Seguirá viva? ¿Me recordará?”
Hasta que un día decidió que ya no podía esperar más. Viajó miles de kilómetros, recorrió aldeas, mostró fotos gastadas en blanco y negro, llamó a puertas desconocidas… hasta que alguien, en voz baja, le reveló un nombre.
Lo que sucedió después parece un guion escrito por la propia vida: un reencuentro inesperado que arrancó lágrimas a todos los presentes.
Un pequeño niño se acercó a nuestra mesa de motociclistas y preguntó:
“¿Pueden matar a mi padrastro por mí?”
El restaurante quedó en silencio. Quince veteranos de aspecto rudo se congelaron, mirando a este pequeño niño con una camiseta de dinosaurio que acababa de pedir un asesinato como si pidiera papas fritas. Su mamá estaba en el baño, sin saber lo que su hijo estaba a punto de decir.
“Por favor,” susurró, con las manos temblando mientras sacaba siete dólares arrugados. “Es todo lo que tengo.”
Nuestro presidente del club, Gran Mike, se inclinó. “¿Cuál es tu nombre, pequeño?”
“Tyler,” dijo el niño. “Mamá volverá pronto. ¿Ayudarán o no?”
“¿Por qué quieres que le hagamos daño a tu padrastro?” preguntó Mike suavemente.
Tyler se bajó el cuello de la camiseta. Había marcas moradas de dedos en su garganta. “Dijo que si se lo cuento a alguien, lastimará a mamá peor de lo que me lastima a mí. Pero ustedes son motociclistas. Son fuertes. Pueden detenerlo.”
Entonces notamos el resto: el yeso en su muñeca, el moretón desvanecido en su mandíbula. Luego volvió su mamá. Era bonita, pero caminaba con cuidado, como si le doliera. El maquillaje en sus muñecas estaba corrido, lo suficiente para mostrar moretones oscuros como los de Tyler.
“No es ninguna molestia, señora,” dijo Mike amablemente. “¿Por qué no se sientan con nosotros? El postre corre por nuestra cuenta.”
Cuando Mike preguntó si alguien les estaba haciendo daño, las lágrimas de ella nos dieron la respuesta.
Justo entonces, un hombre con una camiseta polo se levantó de otro reservado. Su rostro estaba rojo de rabia. “¡Sarah! ¿Qué demonios haces con ellos? ¡Niño, ven aquí!”
Mike se puso de pie, alto y tranquilo. “Hijo,” dijo con voz grave, “vas a sentarte de nuevo, pagar tu cuenta y salir. No te los llevarás, y no los seguirás. ¿Está claro?”
El hombre nos miró—a quince veteranos levantándose detrás de Mike—y retrocedió rápidamente. Los matones son cobardes.
Esa noche no dejamos que Sarah y Tyler volvieran a casa. Nuestro hermano Tiburón, un abogado, ayudó a Sarah a presentar cargos. Llevamos a Tyler al club y le compramos el batido más grande de su vida. Por primera vez ese día, sonrió como niño.
No matamos al padrastro. Lo eliminamos. Tiburón se aseguró de que la ley se encargara de él, y el resto de nosotros dejó claro que estaba acabado. Para la mañana, ya no estaba.
Pero no terminó ahí. Conseguimos que Sarah y Tyler se mudaran a un apartamento seguro. Nos convertimos en los tíos de Tyler: lo llevábamos a partidos, lo ayudábamos con la escuela, le enseñábamos sobre motores y le mostrábamos qué son los hombres de verdad: protectores, no depredadores.
Meses después, en una barbacoa, Tyler le dio a Gran Mike un dibujo. Mostraba un enorme T-Rex con un chaleco de motociclista protegiendo a un niño pequeño. “Ese eres tú,” dijo Tyler. “Espantaste al dinosaurio malo.”
Mike guardó los siete dólares arrugados de Tyler en su billetera. “El mejor pago que he recibido,” dijo con lágrimas en los ojos.
Tyler no encontró un sicario ese día. Encontró una familia.
viernes, 19 de septiembre de 2025
Seis Hiroshimas sobre Gaza
El profesor emérito Paul Rogers, de la Universidad de Bradford, acaba de destapar una verdad insoportable: Israel ha arrojado sobre Gaza el equivalente a seis bombas atómicas como la de Hiroshima.
Según un informe de Scientists for Global Security, se han lanzado 70.000 toneladas de explosivos sobre la Franja. Hiroshima sufrió 12.000 toneladas en 1945. Gaza ya acumula seis veces esa potencia de fuego.
Rogers lo resume: “Es peor que Dresde. Peor que las incursiones de 2.000 bombarderos en la Segunda Guerra Mundial. Un nivel de destrucción sin precedentes en la era posterior a 1945”.
Mientras el genocidio se televisa minuto a minuto en Oriente Medio, en Europa apenas llegan imágenes. Y en las instituciones, la respuesta es tibia, cuando no directamente cómplice: EE.UU.
sigue enviando armas, la UE solo suspende acuerdos “a medio gas”, y en España Moncloa alega “motivos técnicos” para retrasar el embargo.
El profesor también apunta a lo obvio: este genocidio es parte del engranaje del complejo militar-industrial que conecta políticos, universidades, think tanks y empresas de armamento. No es un accidente, es un negocio que se mide en cadáveres.
Seis Hiroshimas después, Gaza sigue en pie, pero el silencio europeo también.
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Artículo completo:
Seis Hiroshimas sobre Gaza: la magnitud del genocidio israelí
https://spanishrevolution.net/seis-hiroshimas-sobre-gaza...
El ministro de Finanzas israelí, Bezalel Smotrich, calificó la Franja de Gaza como una “bonanza inmobiliaria” y aseguró que ya mantiene conversaciones con Estados Unidos para repartir el territorio tras la guerra.
Durante una conferencia inmobiliaria en Tel Aviv, el ministro de extrema derecha afirmó que “la demolición, la primera etapa de la renovación de la ciudad, ya fue realizada. Ahora solo falta construir”. Dijo que tras la inversión en la guerra “hay que ver cómo dividimos el terreno en porcentajes”.
Donald Trump ha hablado en ocasiones de su deseo de convertir la franja de Gaza en una “Riviera” controlada por Estados Unidos, una medida que alentaría a gran parte de la población palestina a irse después de la guerra.
Más información en: https://www.jornada.com.mx/.../ministro-israeli-de...
Carta abierta a Felipe González: de la chaqueta de pana a justificar un genocidio
Señor González,
usted vuelve a hablar y cada vez que lo hace no se retrata la izquierda, sino la caricatura que lleva décadas interpretando. Su frase -“Si Hamás no quiere que maten a niños y mujeres, ¿por qué no suelta a los rehenes israelíes?”- no es una reflexión, sino un alineamiento obsceno con la lógica del verdugo. Culpar a las víctimas por ser asesinadas es exactamente lo que hace Israel para justificar el genocidio en Gaza. Usted, que se vistió con chaqueta de pana para engañar a todo un pueblo, ahora se pone la chaqueta de plomo del cinismo.
No sorprende. Alguien que justifica la masacre de miles de niños palestinos nunca fue de izquierdas. Usted fue siempre el hombre de confianza del poder económico, el rostro amable de una transición amañada que disfrazó de democracia un pacto con la impunidad franquista. Mientras hablaba de socialismo, blindaba a la oligarquía; mientras prometía reformas, montaba las primeras autopistas de las puertas giratorias. Hoy, con el culo cuadrado de ponerlo en consejos de administración, sigue representando lo mismo: la traición como carrera política.
Su deriva no empezó ahora. Empezó cuando decidió que la OTAN no era “de entrada, no”, sino de entrada sí. Empezó cuando autorizó los GAL, cuando puso a mercenarios a secuestrar y asesinar en nombre de la “razón de Estado”. Empezó cuando convirtió a España en un satélite obediente de Estados Unidos y a usted mismo en un interlocutor privilegiado de las élites. Empezó con las privatizaciones de lo público. Lo que vemos hoy no es una sorpresa, no: es la coherencia de quien nunca creyó en otra cosa que no fuera el poder por el poder.
Habla ante el público con la convicción de que todavía le vemos vestido de pana, pero ya solo se le ve la seda de los consejos de administración y el cuero gastado de los sillones donde lleva décadas apoltronado. La izquierda para usted fue siempre un teatro: primero un disfraz, después un recuerdo incómodo y hoy un chiste cruel.
¿De verdad se atreve a justificar la muerte de miles de mujeres y niños diciendo que todo sería distinto si Hamás entregara rehenes? ¿De verdad cree que un millón y medio de personas desplazadas, hospitales arrasados, escuelas bombardeadas y cadáveres de bebés bajo los escombros son una consecuencia inevitable de la resistencia palestina? No, señor González. Eso se llama genocidio. Y cuando usted culpa a las víctimas, se coloca en el mismo bando que Netanyahu, Ben Gvir y todos los arquitectos de la masacre.
En la transición representó la ilusión de cambio. Hoy representa lo contrario: la prueba de que aquel cambio fue solo un decorado, una obra escrita por los de siempre para que nada importante cambiara. Usted nunca abandonó el escenario, pero ya ni disimula: se ha convertido en el personaje secundario que repite frases de guion ajeno, justificando lo injustificable para que el poder siga intacto.
Señor González, lo suyo ya no es una deriva. Es un epitafio. Y no de la izquierda, sino del fraude que usted encarnó: el socialismo convertido en traición, la pana convertida en farsa y la historia convertida en negocio.
La historia no lo recordará como un hombre de Estado, sino como lo que fue: el gran embustero de la transición, el gran socialista que terminó defendiendo la masacre de Palestina en nombre del poder.
Atentamente,
Javier F. Ferrero, Spanish Revolution
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