domingo, 21 de septiembre de 2025
YOLANDA DIAZ LA TAIDORA
Los múltiples casos de corrupción del PP: una radiografía de la impunidad. Millones de euros desviados y un país pagando las consecuencias
Los casos de corrupción vinculados al Partido Popular no solo representan un golpe a la ética y a la justicia, sino una sangría económica para las arcas públicas de España.
Desde Gürtel, Púnica, Lezo, hasta la trama Eólica y otros múltiples escándalos, se estima que miles de millones de euros —dinero público— han sido desviados, malversados o gestionados de forma fraudulenta, afectando directamente a servicios esenciales como la sanidad, la educación y las pensiones.
Suma aproximada total
Sumando de forma aproximada y muy conservadora:
• Parte baja: 1.626 millones €
• Parte alta: 1.970 millones €
Consideraciones
• Estos números son solo aproximaciones basadas en sentencias, informes judiciales y periodísticos reconocidos.
• Existen otros casos menores y posibles cantidades no contabilizadas.
• La corrupción incluye no solo robo directo, sino contratos inflados, sobornos, blanqueo, etc.
Impacto económico:
• Multimillonarias multas y sanciones judiciales.
• Fondos públicos invertidos en contratos simulados o sobrevalorados.
• Pérdida de confianza inversora y aumento del déficit público.
La corrupción no es solo un problema moral: es una crisis económica que pagamos todos. Exigir transparencia y justicia es fundamental para proteger el patrimonio común y asegurar un futuro digno para todos los españoles.
EL DERECHO DE RESISTENCIA
No se puede condenar la violencia de forma incondicional. La resistencia contra el nazismo, el apartheid, el franquismo o la ocupación ilegal de Gaza y Cisjordania es una respuesta legítima.
Los patriotas checos que mataron a Heydrich, uno de los arquitectos de la Shoah, no eran terroristas.
El terrorista era Heydrich.
Algunos palestinos han intentado ejercer la resistencia no violenta, como apunta Joe Sacco en sus novelas gráficas sobre Palestina, y solo han conseguido ser tiroteados, detenidos o torturados.
En el preámbulo de la Declaración Universal de Derechos Humanos, se reconoce el derecho de resistencia contra la tiranía y la opresión.
Si suprimimos ese derecho, los españoles que se sublevaron contra la invasión francesa el 2 de mayo dejarían de ser héroes y se convertirían en terroristas.
La violencia solo es totalmente inaceptable cuando se utiliza contra civiles desarmados, como está haciendo Israel en Gaza, donde ya ha asesinado a 20.000 niños.
Suele olvidarse que Nelson Mandela no fue un líder pacifista. De hecho, creó y lideró el brazo armado del Congreso Nacional Africano, al que llamó Lanza de la Nación.
Cuando salió de la cárcel, manifestó que la lucha armada seguiría siendo legítima hasta que se aboliera el apartheid.
.
La condena incondicional de la violencia solo beneficia a los estados que abusan de su fuerza. Los pueblos oprimidos tienen derecho a rebelarse contra las injusticias.
Todos los derechos y libertades de los que disfrutamos se consiguieron mediante actos de resistencia.
El franquismo no acabó porque el régimen decidiera democratizarse, sino por la presión popular.
Los verdaderos artífices del cambio fueron los obreros y estudiantes que desafiaron a las leyes franquistas mediante huelgas, a veces a costa de sus vidas, como los cinco trabajadores asesinados por la Policía Armada el 3 de marzo de 1976 en Vitoria Gasteiz.
Ahora toca rebelarse contra el genocidio del pueblo palestino. Celebro que algunos institutos de Madrid hayan decidido desobedecer la indigna prohibición de exhibir banderas palestinas.
Ojalá todos los balcones se llenaran de banderas palestinas. Sería un hermoso gesto y un signo de esperanza.
Rafael Narbona
Madrid
Los datos sobre el Sitio de Sarajevo que Ayuso debería aprender antes de hacer ridículas comparaciones
Las palabras importan, sobre todo cuando provienen de responsables políticos. El recuerdo de Sarajevo exige rigor, memoria y respeto
ElPlural
21-9-25
Surem Gasparyan
Sarajevo no es una metáfora, es una herida abierta en Europa. Su nombre no debería usarse como recurso fácil para describir el desorden o el caos, porque remite a una tragedia concreta, documentada y profundamente dolorosa. Desde abril de 1992 hasta febrero de 1996, la capital de Bosnia y Herzegovina vivió bajo el asedio más largo de la historia contemporánea europea, cercada por tropas que instalaron posiciones de artillería en las colinas y francotiradores en los edificios que dominaban las principales avenidas.
Invocar ese escenario para referirse a un altercado en Madrid no es un exceso retórico ni un lapsus desafortunado: es una banalización de la violencia extrema que sufrieron cientos de miles de personas y, sobre todo, una ofensa a la memoria de las más de 13.000 víctimas mortales del asedio. Sarajevo simboliza el fracaso internacional, la indiferencia ante la limpieza étnica y el precio pagado por una población civil atrapada. Usar ese nombre, como hizo Isabel Díaz Ayuso en uno de sus habituales exabruptos, como sinónimo de caos urbano no es solo un error: es desconocer la historia reciente de Europa y faltar al respeto a quienes todavía cargan con las cicatrices de aquella guerra.
El asedio más largo en la historia reciente de Europa
El Sitio de Sarajevo se prolongó 1.425 días consecutivos, desde el 5 de abril de 1992 hasta el 29 de febrero de 1996. Ninguna capital europea en el siglo XX había sufrido un asedio tan prolongado: ni Berlín en la Segunda Guerra Mundial ni Stalingrado en el frente oriental alcanzaron una duración semejante. La ciudad quedó aislada, sin corredores seguros y bajo un constante fuego cruzado que se cebaba contra su población. Las fuerzas serbobosnias desplegadas en las montañas circundantes convirtieron la topografía en un arma: desde las colinas podían bombardear indiscriminadamente barrios enteros y controlar con francotiradores cada arteria principal de la ciudad.
La estrategia del asedio no se limitaba a un cerco militar, sino a cortar los suministros esenciales. Se interrumpió el acceso al agua potable, se bloquearon alimentos y medicinas, y se privó a la ciudad de electricidad durante meses. Sarajevo, en pleno corazón de Europa, pasó a vivir en condiciones que recordaban a los peores episodios de guerras pasadas. La población sobrevivía gracias a túneles improvisados, contrabando de víveres y ayuda humanitaria que, en muchos casos, apenas alcanzaba para sostener a una parte de sus habitantes.
La población civil quedó atrapada en un cerco que transformó cada gesto cotidiano en un desafío de vida o muerte. Hacer cola en una fuente pública para conseguir agua significaba exponerse a un francotirador; caminar por una avenida abierta podía convertirse en una sentencia. Familias enteras vivían bajo la amenaza constante de la artillería, refugiándose en sótanos durante horas interminables. No hablamos de una congestión en el transporte o de un incidente callejero: hablamos de un castigo planificado, sostenido durante casi cuatro años, contra quienes se atrevían a salir a por pan, a buscar medicamentos para un hijo o a visitar a un familiar enfermo.
Las cifras que no admiten comparación
Los datos son elocuentes. Se calcula que más de 13.000 personas murieron en Sarajevo durante el asedio, de las cuales unas 5.400 eran civiles. Entre ellos había al menos 1.500 menores. Además, 56.000 personas resultaron heridas en una ciudad de apenas 350.000 habitantes.
La intensidad del ataque fue escalofriante. La media diaria se situaba en 329 impactos de proyectil, con un récord de 3.777 en un solo día, el 22 de julio de 1993. Para los habitantes de la capital bosnia, el sonido de los morteros era parte del paisaje. Para quienes intentaban cruzar una avenida, el riesgo estaba en “Sniper Alley”, la arteria central que se convirtió en un corredor de la muerte bajo la mira de francotiradores.
Existen jornadas especialmente recordadas. El 5 de febrero de 1994, una granada impactó en el mercado de Markale, provocando 68 muertos y 144 heridos. Un año después, el 28 de agosto de 1995, un nuevo ataque en el mismo lugar dejó 43 muertos. No fueron episodios aislados, sino parte de una estrategia para sembrar el terror en la población civil.
Mientras tanto, hospitales, colegios y viviendas fueron blanco de los bombardeos. La ciudad vio cómo su infraestructura quedaba reducida a escombros y cómo la Biblioteca Nacional ardía en agosto de 1992, perdiéndose cerca de dos millones de libros y manuscritos históricos.
Una campaña juzgada como crimen de guerra
El Tribunal Penal Internacional para la ex Yugoslavia (TPIY) dejó constancia de que el asedio de Sarajevo fue una campaña planificada contra la población civil. El general Stanislav Galić, comandante del Cuerpo Sarajevo-Romanija, fue condenado a cadena perpetua por crímenes de lesa humanidad, al considerar probado que su objetivo principal fue infundir terror a los habitantes de la ciudad. Su sucesor, Dragomir Milošević, también fue condenado por esa misma estrategia.
Los jueces del TPIY subrayaron que el patrón de ataques no era fruto del azar ni de excesos aislados, sino de una política deliberada: disparar contra mercados, colas de agua o transeúntes para quebrar la moral de toda una ciudad.
Los testimonios de quienes sobrevivieron retratan escenas que ningún madrileño, ni en sus peores momentos de colapso urbano, podría imaginar. Conseguir agua suponía caminar hasta una fuente bajo la amenaza constante de ser alcanzado por una bala. Cruzar un puente podía costar la vida. Ir al colegio era una decisión cargada de miedo.
Durante meses, la electricidad estuvo cortada, la comida se reducía a mínimos y los hospitales funcionaban con recursos de guerra. Cada día era un pulso por sobrevivir, en un entorno donde la muerte podía llegar desde cualquier ventana de las colinas que rodeaban la ciudad.
La banalización del horror
Ante estos datos, la comparación realizada por Ayuso no es solo un recurso desafortunado: es una banalización del horror. Equiparar empujones en la capital de España con casi cuatro años de cerco sistemático, miles de muertos y ataques indiscriminados contra civiles es una falta de respeto hacia las víctimas y sus familias.
Las palabras importan, sobre todo cuando provienen de responsables políticos. En el caso de Sarajevo, hablamos de un episodio inscrito en la memoria europea como símbolo de la barbarie y la incapacidad internacional para frenar una masacre a las puertas de la Unión Europea.
El recuerdo de Sarajevo exige rigor, memoria y respeto. Significa reconocer el sufrimiento de quienes soportaron hambre, frío, francotiradores y bombardeos sin posibilidad de huir. Significa también entender que no todas las crisis urbanas son comparables y que el uso irresponsable de ciertas analogías trivializa tragedias históricas.
Por eso, antes de repetir comparaciones ridículas, la presidenta de la Comunidad de Madrid debería conocer los datos básicos de lo que fue el Sitio de Sarajevo: 1.425 días de encierro, 13.000 muertos, francotiradores disparando a civiles y mercados masacrados. Solo así entenderá por qué esa ciudad no puede usarse como sinónimo de caos callejero. Sarajevo no es una figura retórica: es la memoria viva de una herida que Europa todavía no ha cerrado.
sábado, 20 de septiembre de 2025
Felipe González y José María Aznar acumulan 3,5 millones de euros de sueldos vitalicios. Estos criminales con las manos manchadas de cal viva y de sangre se permiten burlarse del genocidio al pueblo de Palestina porque no fueron juzgados por organizar el terrorismo de Estado de los GAL y la Guerra de Irak.
"Todas la mujeres que no se casan por la iglesia son unas cualquiera", dijo un sacerdote en 1916 a las afueras de una iglesia.
En esos momentos estaba presente Ricardo Flores Magón, lo escuchó y le dedicó estas palabras:
"Tiene gracia el curita, porque ¿a quién se le había ocurrido insultar a una mujer por el hecho sensatísimo de no dar cuenta a los curas de su unión con un hombre? En realidad, curita, sábelo: el amor es un asunto privado de dos seres, y es impropio que se lo comuniquen al cura o al juez. El amor pierde su encanto con la publicidad. El amor necesita del misterio, del secreto; sólo así es bello.
El amor pierde su poesía cuando pide a un sacerdote o a un juez que lo autorice. El amor sólo se siente intensamente en la intimidad. Los seres humanos han prostituido el amor al permitir que terceras personas intervengan en asuntos que sólo competen a dos. El amor está bien en la discreción de la alcoba. ¿Para qué interrumpir la sublime música de dos corazones con las amonestaciones del clérigo o la fría palabrería del juez? ¡Eso es echar margaritas a los puercos!
El amor que pide sanción, no es amor. El amor es espontáneo, ¡bendito sea el amor! ¡Amor perfume, luz, alegría: son la misma cosa! ¡Es la vida! Vida sin amor ¿qué vida es? Si hay vida es por el amor. Las plantas se aman. ¿No lo sabes? Pregúntaselo al polen que tiembla en el cáliz de la flor; pregúntaselo al insecto que hace vibrar sus alas en una canción que invita a la caricia sin que tú, curita, la sanciones, ni que el juez la autorice. El amor debe ser libre.
Si quieres echarte algunos pesotes al bolsillo, trabaja, hombre, trabaja; pero no te desquites con los seres libres que rehúsan arrodillarse ante ti o ante el juez para perpetuar la vida".
Foto: Ricardo Flores Magón y su pareja sentimental María Brousse en las oficinas del periódico anarquista Regeneración, 1911.
El 19 de septiembre de 1975, Jon Paredes Manot "Txiki", fue condenado a muerte por un consejo de guerra. Fue acusado del asesinato del policía Ovidio Díaz, pero no hubo testigos del ataque que pudieran identificarlo.
Se produjeron grandes movilizaciones para salvar la vida de los condenados, no solo en Euskal Herria, sino en toda Europa, y el intelectual francés Jean-Paul Sartre y el papa Pablo VI se unieron a las demandas contra la pena de muerte.
El 27 de septiembre, fueron asesinados Txiki, Ángel Otaegi y José Humberto Baena, Ramón García Sanz y José Luis Sánchez Bravo, del FRAP.
Es abril de 1945. La Segunda Guerra Mundial se acerca a su fin. Alemania se desmorona, pero los campos siguen activos y continúan matando. En ese escenario de desesperanza, un hombre sueco decide intentar lo imposible.
Su nombre era Folke Bernadotte, noble y diplomático, director de la Cruz Roja Sueca. En lugar de quedarse protegido en la neutralidad de su país, fue directamente a hablar con Heinrich Himmler, el arquitecto del Holocausto. La propuesta parecía absurda: enviar autobuses a los campos de concentración para rescatar prisioneros escandinavos.
Contra todo pronóstico, Himmler aceptó. Pronto, autobuses pintados de blanco —para no ser atacados por los aviones aliados— avanzaban hacia lo más profundo del infierno. Recogían prisioneros noruegos y daneses y los llevaban a salvo a Suecia.
Bernadotte no se detuvo ahí. Exigió más: que también se liberara a los judíos. Y, sorprendentemente, Himmler cedió. A tan solo semanas de la derrota nazi, esos “autobuses blancos” lograron evacuar a miles de personas de campos como Ravensbrück.
En total, más de 15.000 prisioneros sobrevivieron gracias a la audacia de un hombre que no aceptó el silencio ni la resignación.
La historia de Folke Bernadotte nos recuerda que incluso en medio de la oscuridad más brutal, la valentía y la compasión pueden abrir caminos donde nadie los espera.
Cuando
era apenas un niño rubio de ojos claros, en una aldea perdida de
Costa de Marfil
,
conoció a la mujer que marcaría para siempre su infancia. No era su
madre biológica, pero fue quien calmó cada fiebre, acalló cada
llanto y ahuyentó cada miedo. Lo llevaba atado a la espalda con una
tela de colores, le cantaba nanas bajo las estrellas y lo cuidaba
como si fuese su propio hijo.
Pero
la vida, con su crueldad habitual, los separó. La familia partió
hacia Europa
y aquel lazo quedó congelado en el tiempo. No hubo cartas, ni
llamadas. Solo la memoria viva de una mujer que lo dio todo sin pedir
nada a cambio.
Pasaron
38 años
.
Él construyó una vida en España
,
pero nunca dejó de escuchar, en lo más hondo, esa voz que le
susurraba una pregunta:
“¿Qué
habrá sido de ella? ¿Seguirá viva? ¿Me recordará?”
Hasta que un día decidió que ya no podía esperar más. Viajó miles de kilómetros, recorrió aldeas, mostró fotos gastadas en blanco y negro, llamó a puertas desconocidas… hasta que alguien, en voz baja, le reveló un nombre.
Lo que sucedió después parece un guion escrito por la propia vida: un reencuentro inesperado que arrancó lágrimas a todos los presentes.
Un pequeño niño se acercó a nuestra mesa de motociclistas y preguntó:
“¿Pueden matar a mi padrastro por mí?”
El restaurante quedó en silencio. Quince veteranos de aspecto rudo se congelaron, mirando a este pequeño niño con una camiseta de dinosaurio que acababa de pedir un asesinato como si pidiera papas fritas. Su mamá estaba en el baño, sin saber lo que su hijo estaba a punto de decir.
“Por favor,” susurró, con las manos temblando mientras sacaba siete dólares arrugados. “Es todo lo que tengo.”
Nuestro presidente del club, Gran Mike, se inclinó. “¿Cuál es tu nombre, pequeño?”
“Tyler,” dijo el niño. “Mamá volverá pronto. ¿Ayudarán o no?”
“¿Por qué quieres que le hagamos daño a tu padrastro?” preguntó Mike suavemente.
Tyler se bajó el cuello de la camiseta. Había marcas moradas de dedos en su garganta. “Dijo que si se lo cuento a alguien, lastimará a mamá peor de lo que me lastima a mí. Pero ustedes son motociclistas. Son fuertes. Pueden detenerlo.”
Entonces notamos el resto: el yeso en su muñeca, el moretón desvanecido en su mandíbula. Luego volvió su mamá. Era bonita, pero caminaba con cuidado, como si le doliera. El maquillaje en sus muñecas estaba corrido, lo suficiente para mostrar moretones oscuros como los de Tyler.
“No es ninguna molestia, señora,” dijo Mike amablemente. “¿Por qué no se sientan con nosotros? El postre corre por nuestra cuenta.”
Cuando Mike preguntó si alguien les estaba haciendo daño, las lágrimas de ella nos dieron la respuesta.
Justo entonces, un hombre con una camiseta polo se levantó de otro reservado. Su rostro estaba rojo de rabia. “¡Sarah! ¿Qué demonios haces con ellos? ¡Niño, ven aquí!”
Mike se puso de pie, alto y tranquilo. “Hijo,” dijo con voz grave, “vas a sentarte de nuevo, pagar tu cuenta y salir. No te los llevarás, y no los seguirás. ¿Está claro?”
El hombre nos miró—a quince veteranos levantándose detrás de Mike—y retrocedió rápidamente. Los matones son cobardes.
Esa noche no dejamos que Sarah y Tyler volvieran a casa. Nuestro hermano Tiburón, un abogado, ayudó a Sarah a presentar cargos. Llevamos a Tyler al club y le compramos el batido más grande de su vida. Por primera vez ese día, sonrió como niño.
No matamos al padrastro. Lo eliminamos. Tiburón se aseguró de que la ley se encargara de él, y el resto de nosotros dejó claro que estaba acabado. Para la mañana, ya no estaba.
Pero no terminó ahí. Conseguimos que Sarah y Tyler se mudaran a un apartamento seguro. Nos convertimos en los tíos de Tyler: lo llevábamos a partidos, lo ayudábamos con la escuela, le enseñábamos sobre motores y le mostrábamos qué son los hombres de verdad: protectores, no depredadores.
Meses después, en una barbacoa, Tyler le dio a Gran Mike un dibujo. Mostraba un enorme T-Rex con un chaleco de motociclista protegiendo a un niño pequeño. “Ese eres tú,” dijo Tyler. “Espantaste al dinosaurio malo.”
Mike guardó los siete dólares arrugados de Tyler en su billetera. “El mejor pago que he recibido,” dijo con lágrimas en los ojos.
Tyler no encontró un sicario ese día. Encontró una familia.
viernes, 19 de septiembre de 2025
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)