Salvó a cientos de soldados en Vietnam… y luego pasó 30 años luchando para que Estados Unidos recordara a las miles de mujeres que sirvieron y regresaron invisibles.

15 de noviembre de 2002. Herndon, Virginia.

Lynda Van Devanter murió a los 55 años en su casa, su cuerpo finalmente rindiéndose tras décadas peleando contra un enemigo que no podía ver: los agentes químicos a los que estuvo expuesta en la guerra.

A Vietnam le tomó treinta y tres años matarla.

Pero antes de eso, se aseguró de que las mujeres veteranas nunca más fueran olvidadas.

Volvamos al principio.

Lynda tenía 21 años, recién salida de la escuela de enfermería, convencida de que podía marcar la diferencia.

Mientras en casa ardían las protestas y el país discutía la guerra, se ofreció como voluntaria para ir a Vietnam como enfermera del Ejército.

La enviaron a Pleiku: el 71.º Hospital de Evacuación, muy cerca de la frontera con Camboya, una de las zonas de combate más duras del país.

Lo que encontró allí la perseguiría el resto de su vida.

Helicóptero tras helicóptero aterrizaba con chicos —porque eso eran, jóvenes de dieciocho y diecinueve años— con heridas que no deberían ser compatibles con la vida.

Piernas arrancadas. Rostros quemados más allá del reconocimiento. Pechos abiertos por la metralla.

Lynda trabajaba turnos de doce horas que a menudo se estiraban a veinte. Se quedaba de pie junto a una mesa de operaciones, con el uniforme empapado de sangre, sosteniendo la mano de un chico mientras los cirujanos intentaban desesperadamente salvarlo, viéndolo morir de todos modos, y enseguida girándose hacia la siguiente camilla.

Porque siempre había más.

En un año, vio más muerte de la que la mayoría ve en toda una vida.

Volvió a casa en 1970.

Y Estados Unidos no supo qué hacer con ella.

A los veteranos hombres les escupían, los llamaban asesinos de bebés, les decían que olvidaran la guerra y siguieran adelante. Pero al menos la gente reconocía que habían estado allí.

¿Las mujeres veteranas? Eran invisibles.

La gente le preguntaba a Lynda qué había hecho en Vietnam.

“Era enfermera”.

“Ah, ¿como en MAS*H? Debió de ser interesante”.

Nadie quería oír sobre el chico de diecinueve años que se desangró en sus brazos. Nadie quería saber de las pesadillas, la hipervigilancia, la forma en que se agachaba ante ruidos fuertes.

El Departamento de Asuntos de los Veteranos no ayudó. Las mujeres apenas eran reconocidas en los programas para veteranos. El trastorno de estrés postraumático (TEPT) todavía no se reconocía oficialmente.

Y cuando intentó conseguir ayuda por los misteriosos problemas de salud que estaba desarrollando —dolor articular, fatiga, trastornos autoinmunes— los médicos le dijeron que era estrés. Ansiedad. “Cosas de mujeres”.

Se estaba apagando por la exposición al Agente Naranja, pero nadie quería escucharla.

Así que Lynda hizo algo que lo cambiaría todo:

Empezó a hablar.

En 1979, ayudó a poner en marcha el Proyecto de Mujeres de Vietnam Veterans of America. Por primera vez, las mujeres veteranas tenían una organización que reconocía su servicio, sus sacrificios y su derecho a ser llamadas veteranas.

Luego, en 1983, publicó unas memorias: “Home Before Morning: The Story of an Army Nurse in Vietnam”.

Fue uno de los primeros grandes libros escritos por una veterana sobre la guerra.

Y fue brutalmente honesto: sobre la sangre, la muerte, el acoso sexual, la forma en que se usaba a las mujeres para la moral y después se las olvidaba. Sobre volver a un país que no quería oírla.

El libro se convirtió en un éxito de ventas.

De pronto, Estados Unidos ya no podía ignorar a las mujeres veteranas.

Lynda apareció en programas de televisión. Testificó ante el Congreso. Habló en institutos y universidades.

Escribió sobre el TEPT en mujeres veteranas. Sobre el Agente Naranja. Sobre cómo miles de mujeres habían servido en Vietnam y gran parte del país ni siquiera sabía que existían.

Luchó para que los nombres de las mujeres fueran incluidos y reconocidos en los homenajes a los caídos de Vietnam.

Defendió que las mujeres recibieran los mismos beneficios y el mismo reconocimiento que los hombres.

Ayudó a dejar claro que el servicio de las mujeres era igual de válido, igual de sacrificado, igual de digno de honor.

Y mientras tanto, ella se enfermaba cada vez más.

Enfermedad vascular del colágeno: un trastorno autoinmune que ataca los propios tejidos del cuerpo. Le dolían las articulaciones sin descanso. Combatía una fatiga tan severa que algunos días apenas podía funcionar.

Su sistema inmunitario la estaba destruyendo desde dentro.

Ella sabía que tenía que ver con el Agente Naranja. Lo respiró, tocó equipo rociado con él, comió alimentos cultivados en suelo contaminado.

El mismo químico que deshojaba selvas estaba deshojando su vida.

Pero demostrar la conexión era casi imposible. El gobierno no quería reconocer el alcance total del daño del Agente Naranja —y menos aún en mujeres veteranas, porque eso implicaba ampliar compensaciones—.

Así que Lynda siguió luchando.

Incluso cuando su cuerpo fallaba, siguió hablando, siguió escribiendo, siguió defendiendo.

En 1987, VVA le otorgó su premio a la Excelencia en las Artes. En 2002, le concedieron una medalla de reconocimiento.

Pero el mayor homenaje llegó de miles de mujeres veteranas que le escribieron, la llamaron, la detuvieron en eventos para decirle:

“Gracias por hacer que nos vieran”.

Porque eso fue lo que hizo Lynda Van Devanter.

Hizo que la gente viera.

Hizo que vieran a las enfermeras que sostenían a soldados moribundos. A las mujeres que sirvieron en zonas de combate. A las veteranas que regresaron rotas y a las que les dijeron que no contaban.

Hizo que vieran que el TEPT no entiende de género. Que el Agente Naranja envenenó a todos los que tocó. Que miles de mujeres sirvieron en Vietnam y volvieron a un país que fingió que nunca habían estado allí.

El 15 de noviembre de 2002, Lynda Van Devanter murió en su casa en Herndon, Virginia.

Tenía 55 años.

A Vietnam le tomó treinta y tres años matarla, pero la mató con la misma certeza que si la hubieran abatido en Pleiku.

En su funeral, llegaron cientos: mujeres veteranas a las que había defendido, hombres cuyas vidas había ayudado a salvar en Vietnam, activistas con quienes había trabajado.

Honraron a una mujer que pasó toda su vida adulta sirviendo: primero como enfermera salvando soldados, y luego como defensora salvando a veteranos.

La guerra de Vietnam mató a 58.000 estadounidenses cuyos nombres están en el Muro.

Pero también mató a muchos más lentamente: por el Agente Naranja, por el TEPT, por enfermedades que tardaron décadas en manifestarse.

Lynda Van Devanter fue una de ellas.

Y antes de morir, se aseguró de que las mujeres veteranas nunca más fueran invisibles.

A cada mujer veterana que se haya sentido ignorada:

Lynda Van Devanter luchó durante tres décadas para que fueras reconocida. Se te ve.

A cualquiera que crea que las mujeres no han servido en zonas de combate:

Miles de mujeres sirvieron en Vietnam. Sostuvieron a soldados mientras morían. Son veteranas.

A quienes luchan con heridas invisibles de la guerra:

Lynda ayudó a establecer que el TEPT es real, sin importar el género. La ayuda es tu derecho.

A todos los que hayan visto su servicio minimizado:

Lynda testificó ante el Congreso, escribió un éxito de ventas y cambió la historia para que se te honre.

Hoy, cuando hablamos de mujeres en combate, cuando reconocemos el TEPT en veteranas, cuando aceptamos que las mujeres siempre han servido en las guerras de Estados Unidos… se lo debemos, en gran parte, a Lynda Van Devanter.

No solo salvó vidas en Vietnam.

Salvó el reconocimiento, la dignidad y los beneficios de cada mujer veterana que vino después.

Sostuvo la línea en Pleiku.

Sostuvo la línea por las mujeres veteranas.

Y nunca, nunca dejó de luchar.

Descansa en paz, Lynda.

Fuiste heroína dos veces: una en la zona de guerra, y otra en las décadas de defensa que siguieron.

Y no dejaremos que tu historia sea olvidada.

Fuente: Vietnam Veterans Memorial Fund ("Lynda Van Devanter Buckley", sin fecha indicada)

 

Su motor explotó a unos quince kilómetros sobre la Tierra. Lo que ocurrió después fue peor que caer.

El 26 de julio de 1959, el teniente coronel William Rankin volaba su caza F-8 Crusader sobre el sureste de Estados Unidos cuando el motor falló sin previo aviso.

Iba a 47.000 pies. Eso son casi nueve millas de altura. Más alto que el Everest. Tan arriba que el cielo se oscurece y el aire es demasiado fino para sostener la vida humana sin ayuda. A esa altitud, la temperatura fuera de la cabina rondaba los cincuenta grados bajo cero.

Rankin tenía solo segundos para decidir. Podía intentar planear con el avión dañado hasta una altitud más segura antes de eyectarse, o tirar de la palanca de eyección de inmediato y jugarse el resto.

Humo dentro de la cabina. Controles muertos. Tiró de la palanca.

El asiento eyectable lo disparó hacia el vacío helado. La descompresión repentina le golpeó el cuerpo como un martillazo. A esa altura, la presión es tan baja que el cuerpo sufre una violencia brutal: sangrado, hinchazón, dolor. Su abdomen se distendió y la cara le ardía. Alcanzó a usar oxígeno de emergencia, pero el aire seguía siendo una urgencia constante. Empezó a perder la conciencia.

Entonces el paracaídas se desplegó. Y ahí fue cuando su pesadilla de verdad comenzó.

William Rankin se había eyectado directo al corazón de una tormenta cumulonimbus.

Desde fuera, esas tormentas parecen montañas blancas apiladas en el cielo. Los pilotos las evitan a toda costa porque por dentro son huracanes verticales. Las corrientes ascendentes pueden superar con facilidad los doscientos kilómetros por hora. La violencia ahí dentro roza lo indescriptible.

Rankin cayó de lleno en una.

En lugar de descender hacia la Tierra, quedó atrapado. Una corriente ascendente agarró su paracaídas y lo lanzó hacia arriba. Luego lo arrojó de lado. Luego volvió a tirarlo hacia arriba. Ya no estaba “cayendo”: estaba girando dentro de una tormenta viva que se negaba a soltarlo.

Granizo del tamaño de pelotas de golf le martillaba el cuerpo desde todas direcciones. Los relámpagos estallaban tan cerca que sentía la electricidad estática erizándole los brazos y el olor acre del ozono. El trueno ya no era solo sonido: era un golpe físico que le aplastaba el pecho.

La lluvia empapó la vela, la deformó, la hizo perder forma por momentos y lo lanzó a caídas más rápidas; luego volvía a tensarse y lo sacudía hacia arriba otra vez. El movimiento era tan brutal que vomitó. Se desmayó. Despertó aún girando, aún atrapado, aún siendo despedazado por fuerzas que ningún cuerpo debería soportar.

La temperatura cambiaba a lo loco. En lo alto de las corrientes, el frío lo mordía y el hielo se le pegaba al traje, a la piel expuesta, a las pestañas. Luego caía en aire más templado y el hielo empezaba a derretirse, solo para volver a congelarse segundos después cuando lo impulsaban de nuevo hacia arriba.

La lluvia era tan densa que parecía ahogarse en pleno aire. Jadeaba y tragaba agua. Le ardían los pulmones. Estaba amoratado y sangrando por los impactos del granizo. Tiritaba, entumecido, y a la vez sentía la piel quemada por el frío y la fricción.

El tiempo dejó de existir. Los minutos se estiraron como si fueran horas. Más tarde dijo que creyó que iba a morir dentro de esa nube, girando para siempre, sin tocar el suelo.

Y entonces, después de cuarenta minutos de violencia imposible, la tormenta por fin lo soltó.

Salió por la base del nubarrón a unos 10.000 pies. Por primera vez desde la eyección, descendía de forma “normal”. Vio los árboles debajo. Bajaba hacia una zona boscosa de Carolina del Norte.

Atravesó la copa de los árboles. Las ramas crujieron a su alrededor. El paracaídas se enredó, frenándolo lo justo. Se estampó contra el suelo, malherido, pero todavía respirando.

Durante varios minutos quedó inmóvil en el suelo del bosque, incapaz de creer que seguía vivo.

Luego se levantó. Se liberó del paracaídas. Y empezó a caminar.

El cuerpo lo tenía cubierto de ronchas por el granizo. Sufría congelación en manos y cara. Estaba golpeado de arriba abajo, con heridas abiertas, desorientado por la falta de oxígeno y el trauma.

Pero estaba vivo.

Se tambaleó entre los árboles hasta encontrar una carretera. Luego una granja. Un agricultor abrió la puerta y se encontró a un piloto destrozado, con el traje rasgado, plantado en el porche.

William Rankin lo miró y dijo, simplemente: “Acabo de caer del cielo”.

Cuando médicos militares y meteorólogos escucharon su historia, quedaron atónitos. Nadie había sobrevivido a algo así: quedar suspendido dentro de una tormenta severa a esa altitud.

La descompresión debió matarlo. El granizo pudo dejarlo inconsciente para siempre. El frío extremo pudo causarle una hipotermia fatal. Un rayo pudo alcanzarlo en cualquier instante.

Pero todo lo que debía matarlo, de algún modo, no lo hizo.

Pasó semanas recuperándose. Los médicos documentaron hematomas severos, congelación, ronchas, y daños por la violencia del descenso. Acabó hospitalizado en Ahoskie, Carolina del Norte.

En 1960 publicó un libro sobre la experiencia titulado El hombre que cabalgó el trueno. Sigue siendo el relato en primera persona más conocido de una supervivencia así.

Su testimonio ayudó a entender mejor la dinámica interna de las tormentas severas. La seguridad aérea incorporó lecciones de lo que vivió. El entrenamiento de supervivencia a gran altitud cambió para siempre.

William Rankin continuó su carrera militar tras recuperarse. Voló más misiones. Nunca volvió a eyectarse de otro avión.

Cuando le preguntaban por esos cuarenta minutos dentro de la tormenta, decía que fueron los cuarenta minutos más largos de su vida. Como si el tiempo se hubiera detenido. Suspendido entre la Tierra y el borde del cielo, atrapado en una fuerza tan violenta que parecía imposible escapar.

Pero escapó. Por entrenamiento, resistencia física y una cuota de suerte difícil de explicar.

Se retiró del Cuerpo de Marines y llevó una vida discreta, hablando poco en público de lo ocurrido. Murió en 2009, a los 88 años.

Décadas después, meteorólogos siguen citando su caso al estudiar tormentas severas. Los pilotos siguen aprendiendo su historia en formación de supervivencia. Se menciona en manuales y en libros de meteorología y seguridad aeronáutica.

Porque William Rankin demostró algo que parecía imposible. El cuerpo humano puede aguantar lo inaguantable. Cuando todo falla, cuando la naturaleza suelta toda su furia, cuando la muerte parece segura, sobrevivir aún puede ser posible.

Cayó casi nueve millas a través de una tormenta que intentó destruirlo.

Y se fue caminando.

Fuente: HistoryNet ("Conoce al marine que ‘cabalgó el trueno’ y vivió para contarlo", 17 de julio de 2023)

 

La prostituta francesa que mató a 400 oficiales nazis en burdeles

En 1940, París se alzaba como una ciudad bajo una oscura sombra. Mientras los n4zis desfilaban por los Campos Elíseos, una mujer de cuarenta y siete años preparaba el arm4 más peligrosa de la gu3rra, un arma que nadie esperaba.

Se trataba de una red de mujeres en burdeles que iban a matar o comprometer a cuatrocientos oficiales alemanes.

Cabría preguntarse cómo las prostitutas lograron lo que el ejército francés no pudo.

En junio de 1940, las botas alemanas resonaban en el empedrado de la capital, y el sonido retumbaba por las calles vacías y desoladas.

Era un sonido que nadie jamás hubiera imaginado oír en el corazón de la cultura francesa.

Filas gigantescas de soldados marchaban por los Campos Elíseos con sus uniformes grises, acompañados por sus banderas rojas con la esvástica.

París había caído en tan solo seis semanas.

Francia, ese orgulloso país que había ganado la Primera Guerra Mundial, acababa de perderla en tan solo cuarenta y dos días.

Los tanques alemanes recorrían las calles donde los parisinos habían llorado apenas horas antes.

El silencio tras la invasión era denso, y el aire olía a miedo y humo acre.

En el barrio de Pigalle, las luces rojas de los burdeles se encendieron como de costumbre, proyectando un resplandor carmesí sobre las aceras húmedas.

Las mujeres miraban por las ventanas, observando cómo los oficiales n4zis entraban en los cafés y restaurantes locales con la arrogancia de los conquistadores.

Más de cuarenta mil prostitutas trabajaban en París en aquella época.

Estaban por todas partes en la ciudad: en el Marais, cerca del Sena, en Montmartre y en Pigalle.

Estas mujeres vivían en la sombra de la sociedad, en un mundo donde nadie hablaba de ellas ni las respetaba.

Pero esa noche, se enfrentaron a una terrible decisión: irse sin dinero, sin protección y sin nada, o quedarse y servir al enemigo para comer, pagar el alquiler y sobrevivir.

Los burdeles se convirtieron rápidamente en los lugares predilectos de los oficiales alemanes.

Estos hombres estaban lejos de casa, y tras ganar la gu3rra tan rápidamente, se sentían invencibles.

Bebían en exceso, reían a carcajadas y gastaban su dinero con desenfreno.

El champán fluía a raudales en las copas mientras las mujeres sonreían, incluso con el corazón destrozado por la ocupación.

Las paredes de aquellas habitaciones escuchaban secretos que nadie más en el mundo conocía.

En estos lugares prohibidos, los vencedores bajaban la guardia, sin sospechar jamás de las mujeres a las que consideraban meras mercancías.

Marthe Richard observaba todo esto con una mirada calculadora.

Tenía cuarenta y siete años, y su rostro mostraba las marcas del tiempo y las dificultades, pero su mirada permanecía inteligente y fría.

Marthe no era una mujer común.

Durante la Primera Gu3rra Mundial, había sido espía, trabajando para Francia contra Alemania.

Conocía los secretos, los códigos y los peligros inherentes del oficio.

Antes de eso, ella misma había sido prostituta.

Conocía profundamente a los hombres: cómo hablaban cuando bebían y cómo revelaban sus secretos más guardados cuando se sentían seguros.

Sabía que, en una habitación cerrada, un oficial borracho se vuelve increíblemente imprudente.

Marthe caminó por las calles ocupadas de París con un sencillo abrigo negro para camuflarse entre las sombras.

Pasó junto a soldados alemanes que reían en las terrazas de los cafés y entró en un burdel en el Boulevard de Clichy.

El interior olía a perfume barato y tabaco rancio.

Cortinas rojas cubrían las ventanas para bloquear la realidad del mundo exterior.

La música sonaba suavemente de fondo mientras tres mujeres estaban sentadas en un sofá desgastado.

Tenían entre veinte y treinta y cinco años; sus vestidos cortos y su maquillaje recargado apenas ocultaban su profundo cansancio.

Miraron a Marthe con curiosidad mientras ella se sentaba y comenzaba a hablar en voz baja.

Les explicó algo en lo que nadie había pensado antes.

La resistencia francesa apenas comenzaba; los hombres escondían arm4s, planeaban ataques e imprimían periódicos secretos, pero todo esto llevaba tiempo.

Los alemanes eran fuertes, con soldados por todas partes y un control total sobre la infraestructura.

Sin embargo, tenían una debilidad que nadie más veía.

Los oficiales nazis acudían a los burdeles todas las noches.

Bebían demasiado, hablaban demasiado y se sentían seguros con mujeres a las que no respetaban.

Estas mujeres lo oían todo: movimientos de tropas, posiciones de tanques, nombres de unidades, fechas de operaciones y la política interna del Alto Mando.

 

El juez miró al hombre que había disparado contra el presidente egipcio Anwar Sadat y le preguntó con calma:

— ¿Por qué lo mataste?

— Porque era seglar —respondió el asesino.

El juez frunció el ceño.

— ¿Qué significa “seglar”?

El hombre dudó un segundo.

— No lo sé.

En otro juicio, el acusado había intentado asesinar al escritor Naguib Mahfouz.

— ¿Por qué lo apuñalaste? —preguntó el juez.

— Porque escribió una novela contra la religión.

— ¿La leíste?

— No.

En una tercera sala, otro hombre enfrentaba cargos por asesinar al intelectual Farag Fouda.

— ¿Por qué lo mataste?

— Porque no tenía fe.

— ¿Cómo lo sabes?

— Está en sus libros.

— ¿En cuál?

Silencio.

— No lo sé. No los he leído.

— ¿Por qué no los leíste?

El hombre bajó la cabeza.

— No sé leer ni escribir.

En los tres casos, el patrón era el mismo.

Se mataba por ideas que no se entendían.

Se condenaba por palabras que no se habían leído.

Se odiaba por conceptos que no se sabían definir.

No era convicción.

Era repetición.

No era fe.

Era eco.

No era certeza.

Era obediencia ciega.

La violencia no nació del pensamiento. Nació de la ausencia de él.

El odio no se propaga a través del conocimiento.

Se propaga donde el conocimiento no llega.

Y cada vez que una sociedad renuncia a educar, no crea ignorantes.

Crea armas humanas que no saben por qué disparan, pero están dispuestas a hacerlo.

Ese es el precio invisible de la ignorancia.

Y siempre lo paga alguien que no hizo nada para merecerlo.

Texto tomado de Datos Históricos

 

 

    Billy el Niño 

Felix Manuel Inés Muro

Este tiparraco que ya no esta con nosotros, por que el COVID se lo llevo por delante. Se ahogo por la enfermedad.

Era un terrorista de Estado, fue el cerebro de los atentados de la calle Atocha, fue un torturador no de terroristas si no de politicos de izquierda y sindicalistas. Se sabe que asesino por los menos a tres personas. Fue comisario de la Policia con los gobiernos de Suarez, Calvo Sotelo y Felipe González.

Acabo trabajando como jefe de seguridad de uno de los bancos españoles, y protegia a los facistas para que no le molestaran en sus ataques terroristas.

Ni a sido juzgado ni fue expulsado de la policía por la puerta de atras.

Marlaska todavía no le a retirado todas las medallas que tenia asignada.

Era un terrorista muy peligroso, y andaba tranquilo por las calles de este país por que nadie le molestaba.

 

 

“Las perlas de sabiduría del apóstol san Pablo”

Sin duda alguna la figura de Saulo de Tarso —rebautizado como “el apóstol san Pablo”— es absolutamente central para el cristianismo, hasta el punto de que resulta difícil imaginar la religión cristiana sin su aporte. A él se le atribuye la autoría de aproximadamente una cuarta parte del Nuevo Testamento, y, más importante aún, de los escritos más antiguos que lo componen. Sí, las epístolas paulinas preceden cronológicamente a los evangelios, y constituyen la primera interpretación teológica sistemática del significado de Jesús, de su crucifixión y su supuesta resurrección. En tal sentido Pablo —si existió realmente, lo cual no ha podido confirmarse— no fue simplemente un transmisor del mensaje cristiano primitivo, sino su primer gran teólogo y arquitecto doctrinal.

De hecho, la teología desarrollada por Pablo es el eje central sobre el cual gira el cristianismo posterior: la idea de la salvación por la fe, el papel redentor de la crucifixión, el pecado heredado, la oposición entre “carne” y “espíritu”, y la universalización del mensaje cristiano más allá del judaísmo. Incluso muchas de las creencias que hoy se consideran esenciales al cristianismo no provienen directamente de palabras atribuidas a Jesús en los evangelios, sino de la interpretación que Pablo hizo de su figura. Por tanto, Pablo puede ser considerado el verdadero fundador intelectual del cristianismo tal como se conoce, ya que, sin sus cartas y su teología, este movimiento en torno a Jesús probablemente habría quedado como una secta judía menor, perdida en la historia del siglo I.

A tal grado de importancia llegan las epístolas de Pablo, que para el cristianismo no son simples cartas de un predicador antiguo, sino nada menos que la misma “palabra de Dios”. Es decir, que las opiniones, prejuicios y obsesiones de un varón judío del siglo I, nacido en un entorno primitivo y profundamente patriarcal, fueron elevadas al rango de verdad eterna y universal, como provenientes del Creador del universo. Y el resultado es un monumento literario a la limitada mentalidad de su época, presentado hoy como revelación divina.

Sin embargo, Pablo fue sólo un hombre del Oriente Medio antiguo, formado en una cultura que ahora nos puede resultar arcaica y obsoleta, por lo que sus enseñanzas tampoco podían trascender esos límites. Se trata de una cultura patriarcal, donde la mujer era considerada jurídicamente inferior, la jerarquía masculina era incuestionable, y la cosmología estaba plagada de mitos. Por lo que pretender que sus ideas sobre el género, el cuerpo y el “orden natural” son dictadas por una divinidad universal, resulta absurdo y totalmente desproporcionado.

Veamos algunas de sus “perlas de sabiduría”:

1. El hombre sobre la mujer… y “Dios” sobre “Cristo”

“Cristo es la cabeza de todo varón, y el varón es la cabeza de la mujer, y Dios la cabeza de Cristo.” (1 Corintios 11:3)

En primer lugar, señalemos que Pablo comienza en el Nuevo Testamento a referirse a Jesús de Nazaret sólo como “Cristo” (del latín Christus, y éste del griego bíblico Χριστός, Christós), que es una traducción del término hebreo “Mesías” (מָשִׁיחַ, Māšîaḥ), que significa “ungido”, un título o epíteto utilizado en la Biblia para consagrar o designar a personajes elegidos por “Dios” para misiones especiales, principalmente al salvador esperado por el judaísmo. Y esto es porque Pablo ya no ve a Jesús en su dimensión humana, sino como un personaje divinizado. Asimismo, cuando dice “Dios” no se refiere propiamente a Yahvé, la divinidad tribal judaica, sino a un dios de alcance universal.

Y para Pablo existe una pirámide perfecta de poder: “Dios” → “Cristo” → hombre → mujer. Un esquema jerárquico típico de sociedades autoritarias, proyectado al cielo y luego devuelto a la Tierra con sello divino. Donde la mujer queda reducida a un eslabón inferior, subordinada “por diseño”.

Lo irónico es que esta jerarquía complica aún más la ya confusa doctrina de la Trinidad: si “Cristo” es “Dios”, ¿cómo puede “Dios” ser “cabeza” de sí mismo? Pero más allá del embrollo teológico, el mensaje social es claro: obediencia vertical y desigualdad sacralizada. Un patriarca del siglo I hablando como patriarca del siglo I… sólo que ahora con aureola.

2. El velo, la vergüenza y la “gloria del varón”

También escribe Pablo: “…si le es vergonzoso a la mujer cortarse el cabello o raparse, que se cubra. Porque el varón no debe cubrirse la cabeza, pues él es imagen y gloria de Dios; pero la mujer es gloria del varón.” (1 Corintios 11:6-7)

Aquí no sólo subordina a la mujer, sino que la convierte en objeto decorativo del hombre: él es “imagen y gloria de Dios”; ella, “gloria del varón”. Es decir, un reflejo secundario del reflejo. Copia de copia.

Y dicta normas estéticas con pretensión divina: si la mujer no se cubre, que se rape; si raparse es vergonzoso, que se cubra. Un razonamiento digno de un código tribal, no de una mente que supuestamente habla en nombre del creador de las galaxias.

Lo curioso es que hoy casi ninguna cristiana usa velo en las iglesias occidentales. El mandato “divino” se volvió culturalmente incómodo, así que se archiva en silencio. “Palabra de Dios”… versión opcional.

3. La mujer “creada por causa del hombre”

Manifiesta Pablo: “Porque el varón no procede de la mujer, sino la mujer del varón, y tampoco el varón fue creado por causa de la mujer, sino la mujer por causa del varón”. (1 Corintios 11:8-9)

Aquí recicla sin pudor el mito del Génesis: Eva como derivado utilitario de Adán. No una persona autónoma, sino un complemento funcional. Aunque luego reconoce que “también el varón nace de la mujer”, remata con un comodín teológico: “todo procede de Dios”. (1 Corintios 11:12). Traducción: no importa la contradicción, la autoridad queda intacta.

Obviamente, desde la biología moderna esto roza lo absurdo: sin útero no hay humanidad. Pero para la mentalidad mítica, la realidad debe adaptarse al relato, no al revés.

4. El “orden natural” del cabello

Y remata diciendo Pablo: “La naturaleza misma ¿no os enseña que al varón le es deshonroso dejarse crecer el cabello? Por el contrario, a la mujer dejarse crecer el cabello le es honroso; porque en lugar de velo le es dado el cabello.” (1 Corintios 11:14-15)

Lo que resulta divertido, porque si Jesús era un judío del siglo I, lo más probable es que usara el cabello largo (de forma “deshonrosa”), como muchos hombres de su tiempo. Y así se muestra en las imágenes que lo representan y que han llegado hasta nosotros.

Pero al margen de esto, observemos que Pablo apela a “la naturaleza” para justificar una simple convención cultural grecorromana: hombres con pelo corto, mujeres con pelo largo. Y lo presenta como ley biológica universal, cuando no es más que una moda histórica.

Pero la ironía es evidente: si al hombre le crece el cabello, es porque eso es natural. Y si el cabello de la mujer ya funciona como “velo”, ¿para qué otro velo encima? La lógica se enreda en sí misma, pero la afirmación se mantiene porque no se basa en evidencia, sino en autoridad.

Pero lo más revelador no es sólo lo que Pablo dijo, sino lo que los cristianos hacen con lo que dijo: ellos no se cubren la cabeza, ni predican la subordinación femenina de forma tan explícita, ni imponen normas capilares como mandatos divinos. Ellos seleccionan. Editan. Suavizan. Modernizan. Es decir, aplican exactamente el mismo criterio que dicen no usar: el criterio humano.

En fin, Pablo fue solamente un hombre de su tiempo, con los prejuicios de su tiempo, hablando para comunidades de su tiempo. Su palabra no fue la palabra de ningún “Dios”. Por lo que convertir sus opiniones en decretos eternos de un ser omnisciente, es un ejercicio de anacronismo intelectual y de sumisión cultural. Y luego, para colmo, obedecerlas sólo cuando conviene.

El “apóstol inspirado” queda entonces al descubierto como lo que fue: un predicador antiguo, atrapado en una visión patriarcal del mundo, cuyos textos sobreviven hoy no por su profundidad universal, sino porque una institución los declaró sagrados. Aunque cuando resultan incómodos… se los ignora convenientemente. “Palabra de Dios”… sí, pero con tijeras.

[Godless Freeman]

 

Cuando te vistes para agradar a “Dios”

Pues, resulta que al dios de la Biblia no le es para nada indiferente cómo te vistas. Él no sólo tiene sus gustos peculiares y muy específicos en cuanto al diseño de tu ropa, sino que es además —como en todo— sumamente exigente con tu outfit. Y tú ya sabes que con Diosito no se juega —ya lo conoces—, así que más te conviene saberlo y tenerlo presente.

Bueno, lo cierto es que los redactores de la Biblia desconocían algo que nosotros ahora sabemos desde la antropología: la vestimenta humana no surge de ningún “pecado” ni castigo divino, sino simplemente de nuestra adaptación cultural y ambiental. La Biblia, compendio de mitos tribales elevados a dogma universal, propone una explicación muy distinta: el ser humano empezó a vestirse porque —como consecuencia de haber pecado— “se dio cuenta” de que estaba desnudo. Como si la desnudez fuera un error recién descubierto, y no la condición natural de todos los mamíferos, incluidos nuestros ancestros primates.

Veamos cómo el texto bíblico transforma un fenómeno cultural completamente neutro, en un instrumento de culpa, control y obsesión moral:

“Entonces fueron abiertos los ojos de ambos, y conocieron que estaban desnudos…” (Génesis 3:7).

O sea que para la Biblia la desnudez fue un “descubrimiento traumático”, algo que, desde una perspectiva antropológica, resulta casi cómico. Porque según el Génesis, Adán y Eva no sabían que estaban desnudos hasta que comieron del fruto prohibido. Es decir, caminaban sin ropa, se miraban mutuamente, tenían cuerpos humanos completos, pero misteriosamente no se habían dado cuenta… Por supuesto, esto no es biología, es literatura moralizante.

La desnudez aquí no es un estado físico, sino un símbolo de culpa. Sin embargo, el texto no explica por qué sería problemática; simplemente la declara vergonzosa por decreto divino. Y nace así una de las ideas más influyentes —además de dañinas— de la tradición judeocristiana: el cuerpo humano es aceptable sólo cuando está cubierto.

Desde la antropología sabemos ahora que la vergüenza corporal no es innata; es aprendida culturalmente, apareciendo por primera vez en sociedades jerárquicas y moralizadoras. Por tanto, el Génesis no describe el origen de la ropa, lo que describe es el origen de la culpa.

Por otra parte, el dios bíblico se comporta también como un inspector de vestuario:

“No vestirá la mujer traje de hombre, ni el hombre vestirá ropa de mujer…” (Deuteronomio 22:5).

La Biblia da aquí un salto del mito a la policía de género. Y el problema es evidente, porque la ropa no tiene género biológico. A lo largo de la historia, los hombres han usado túnicas, faldas, tacones, maquillaje y joyas, y las mujeres han usado pantalones, armaduras y prendas funcionales. Así, lo “masculino” y lo “femenino” en la ropa, ha cambiado según la época y cultura.

Entonces, ¿qué prohíbe realmente “Dios” en este versículo? En realidad, no prohíbe la ropa, sino la transgresión de roles sociales rígidos. Lo que este supuesto mandato divino revela es miedo a la ambigüedad, obsesión por el orden social, y necesidad de controlar el cuerpo y la expresión individual. Y que el texto califique esto como una “abominación”, dice más sobre la mentalidad tribal del antiguo Israel, que sobre una supuesta moral universal.

Pero vemos qué dice “Dios” —usando la pluma de Pablo— sobre cómo deben vestir las mujeres. Sí, para ellas hay una regulación especial. Adivinaron: la Biblia fue escrita por hombres… y también obsesionados por la “modestia” femenina:

“que las mujeres se atavíen de ropa decorosa, con pudor y modestia…” (1 Timoteo 2:9).

Un pasaje que es clásico ejemplo del control religioso del cuerpo femenino. Pero, cuando una cultura insiste obsesivamente en la modestia femenina, no es que esté protegiendo a la mujer; está revelando su incapacidad para controlar el deseo masculino.

El mensaje implícito es claro: si un hombre tiene deseos, la culpa es de la ropa de la mujer, porque el cuerpo femenino es peligroso. Por tanto, la mujer debe vigilarse a sí misma para no “provocar” —no es el hombre quien debe controlar sus instintos. Como vemos, este texto “curiosamente” no exige lo mismo a los hombres; no habla de autocontrol masculino, y no cuestiona el deseo, sino el cuerpo deseado. Esto, desde la antropología, es un patrón clásico de sociedades patriarcales: culpabilizar al objeto, no al sujeto.

Y tenemos además el gusto peculiar de Diosito por las telas que debes usar:

“No te pondrás vestidos con mezcla de hilos” (Levítico 19:19); “No vestirás ropa de lana y lino juntamente” (Deuteronomio 22:11).

¿Algún cristiano cumple con este mandato divino? —Entramos aquí en el terreno del absurdo ceremonial, tomando en consideración que estas prohibiciones no tienen base biológica, base higiénica, base moral, ni base funcional. Son solamente tabúes rituales, típicos de sociedades antiguas obsesionadas con “la pureza” simbólica. Para ellos, mezclar fibras era “impuro”, no porque hiciera daño, sino porque rompía un orden imaginario.

Nuevamente, estas normas cumplen antropológicamente una función clara: reforzar la identidad grupal, diferenciar “nosotros” de “ellos”, y mantener obediencia a través de reglas arbitrarias. Pues nada crea sumisión más eficaz que prohibiciones sin sentido racional.

En otras palabras, el patrón general es ropa, religión y control. Y si unimos todos estos pasajes, el mensaje bíblico sobre la vestimenta es coherente, aunque profundamente problemático:

1. La desnudez es vergonzosa.

2. El cuerpo es sospechoso.

3. La ropa debe marcar jerarquías.

4. La mujer debe ocultarse.

5. La diferencia de género es sagrada.

6. La obediencia importa más que el sentido común.

O sea, para la Biblia la vestimenta deja de ser una forma de protección, adaptación o expresión cultural, para convertirse en un símbolo de culpa, instrumento de control social, y marcador de sumisión religiosa. Dichosamente, no vemos a nuestro alrededor a muchos cristianos cumpliendo devota y rigurosamente estos “mandatos divinos”, y mucho menos a los fabricantes y comerciantes de telas y de la industria de la moda adaptándose a esos estándares, lo cual nos demuestra lo selectivos que son los creyentes en el cumplimiento de las órdenes de su “Dios”.

Por supuesto, desde una visión antropológica la obsesión bíblica con la ropa no tiene nada que ver con la moralidad, y mucho menos con la biología. Tiene que ver con el poder. La Biblia no explica por qué nos vestimos; justifica por qué debemos obedecer. No habla del cuerpo humano tal como es, sino del cuerpo humano tal como debe ser controlado. Y quizá la mayor ironía es esta: un “Dios” que crea al ser humano desnudo, pero luego se escandaliza de su propia creación.

[Godless Freeman]

[Crédito de imagen: JesusFLix]