"Temperatura del agua: 0 grados" – Un experimento realizado por los alemanes con prisioneras...

La historia que están a punto de escuchar se basa en protocolos médicos encontrados después de la guerra. Relata cómo la medicina, con fines curativos, se convirtió en el instrumento de tortura más sofisticado del régimen. Respiren hondo y prepárense para el frío extremo. "Por favor, no quiero meterme al agua". Parte 1: La nadadora de Ravensbrück.

Era una mañana de enero de 1943 en el campo de Ravensbrück. El termómetro exterior marcaba -1 °C (30,2 °F). El cielo era de un blanco cegador, una cúpula de escarcha que parecía sellar el campo bajo un cristal. Lena, de 24 años, se mantuvo erguida durante el pase de lista. A diferencia de las otras mujeres que se encorvaban, se desplomaban, se volvían transparentes bajo el azote del viento, Lena se mantuvo firme. Era cuestión de disciplina. Antes de la guerra, en Annecy, era campeona de natación. Conocía el agua. Conocía el frío de los lagos de montaña a primera hora de la mañana. Había entrenado su cuerpo para dominar el escalofrío, para transformar el dolor térmico en energía motriz. Pensaba que esta resistencia era su mejor arma para sobrevivir allí. Se equivocaba. Su resistencia era su condena.

Al final del pasillo, el grupo de oficiales se acercaba. Allí estaban los guardias de las SS con sus brutales perros aulladores. Pero también había un hombre diferente. Vestía un abrigo largo de cuero negro, una gorra de visera alta y, bajo el brazo, no un látigo, sino un maletín de cuero blando. Era el doctor Sigmund Rascher, no histórico ni inspirado en el real. No veía a los prisioneros como enemigos. Los veía como ganado. Buscaba materia prima de alta calidad. Se detuvo frente a la fila de Lena. No gritó. Hizo un gesto con la mano y se hizo un silencio pesado y amenazante. Se acercó a ella. Vio sus anchos hombros de nadadora, aún perceptibles bajo su demacración. Vio sus piernas largas y musculosas, a pesar del hambre. Vio el color de su piel, todavía rosada, señal de una circulación sanguínea excepcional. «Reclusa 7422», leyó en su uniforme. «¿De dónde viene?». Lena dudó. Hablar era peligroso. El silencio era mortal. «Francia. Annecy. Atleta. Nadadora». «Perfecto. Pero ¿tendrá la capacidad pulmonar? Debe ser excelente. La resistencia vascular también». Se volvió hacia la guardia. «A ella y a las otras tres que anoté. Llévenlas al pabellón experimental. Inmediatamente».

Lena sintió que un frío mucho más intenso que el del invierno la envolvía. El pabellón experimental. Todos hablaban de él en voz baja. Decían que era donde los médicos buscaban remedios para los soldados en el frente. Decían que allí la comida era mejor, pero también que quienes entraban no salían nunca, o solo eran cenizas. «¡Muévete!», gritó la guardia, empujándola con la culata de su rifle. Lena caminó. Salió de la fila, dejando atrás a sus compañeras de litera, que la miraron con una mezcla de lástima y alivio. «Hoy no soy yo, no soy yo». Cruzaron el campamento. La nieve crujía bajo sus zuecos de madera. Llegaron frente a un edificio de ladrillo rojo, aislado por una doble alambrada. Las ventanas eran altas, pintadas de un blanco opaco. No se veía nada desde fuera.

Dentro, la impresión fue brutal. Hacía calor. Un calor seco y potente de calefacción central. Olía a éter, café recién hecho y tabaco fétido. Por un instante, Lena creyó en un milagro. ¿Quizás necesitaban enfermeras? ¿Quizás solo iba a limpiar? Las condujeron a una sala de espera con azulejos blancos. «¡Desvístanse!», ordenó una enfermera con el rostro impasible. «¡Doblen la ropa en el banco y esperen!». Lena obedeció. Se quitó la túnica a rayas, las medias rotas, los zuecos. Se encontró desnuda, temblando a pesar del calor. Se miró el cuerpo. Estaba delgada. Sus costillas sobresalían, pero aún se sentía fuerte. Apretó los puños. «Soy nadadora», se repetía como un mantra. «El agua es mi elemento. Puedo soportarlo todo». La puerta trasera se abrió. Apareció el doctor Rascher. Se había quitado la bata de cuero para revelar una bata blanca inmaculada. Sostenía un cronómetro plateado en una mano y un bolígrafo en la otra. «Número de entrada 7422».